— Что бы я тебе сказал? «Доченька, мне придется над тобой
издеваться»? Это даже звучит жутко…
Нет, я не верила ему. Я помнила голос отца, его слова в тот
момент. Холодный тон, обещание «вернуть память» с помощью боли.
Может, он и хотел выманить отправителя письма (вполне верю, отец не
стал бы терпеть чьи-то манипуляции), но не колебался, издеваясь
надо мной.
— Ты мог бы попытаться. Ладно, неважно. Что дальше?
— Я был удивлен, когда пришел он, — отец глянул на Ярослава. —
Зачем такому сильному высшему шантажировать меня? Ради моего
бизнеса? Денег?
— Незачем, — пожал плечами Ярослав. — Я вас и не шантажировал.
Да и вы ждали явно кого-то другого. Кого?
— Письмо не было подписано, но, как я уже сказал, я сразу
подумал на одного конкретного… нелюдя. — Отец вытащил из кармана
сложенный вчетверо лист бумаги с какой-то распечаткой.
— Вот тут краткая информация об этом типе. Но… теперь я уже
сомневаюсь, что письмо написал он. Если брак с моей дочерью решили
заключить вы… то зачем бы ему писать?
— Я это выясню. Надеюсь, письмо сохранили? — уточнил Ярослав,
пока отец не начал задавать новые вопросы (а он явно хотел).
Отец на вопрос о письме замялся. Сразу как-то сник, уткнулся
взглядом в собственные колени.
— О, а может, он его арбитрам отдал? Как я понял, он сразу к ним
побежал, после того как ты, Яр, ушел от него.
— Я не хотел выносить эту проблему на общественный суд…
— Ну да, — сочувственно кивнул Роман. — Я бы тоже не хотел,
чтобы кто-нибудь узнал, что я пытал собственную дочь.
— В общем, письмо я сжег, — сцепив руки в замок, с сожалением
отозвался папа.
— Сжег? — Ярослав поднял бровь, его глаза теперь выглядели ещё
более пронзительными.
— Ой, а как же так вышло? — цокнул языком Роман. — Случайно
упало в камин, наверное?
— Нет… я… разозлился, сжег, а потом уже подумал, что нужно было
оставить. Себя не оправдываю. Поступил глупо. Но как есть.
Звучало, конечно, не особо правдоподобно. Кто ж сжигает важную
улику? Но правды мы всё равно не узнаем.
— Что ж, это осложнит дело, но не критично, — сказал Ярослав. —
Я разберусь с этим.
— А Майя… — Отец посмотрел на меня. — Доченька, ты ведь
вернешься домой? Тебе завтра с утра в университет. Ты ведь не
собираешься его бросать?
За весь этот утренний разговор отец назвал меня «доченька»
столько раз, сколько не называл за последние лет пять.