Уверен, что некоторые герои
совершают перенос души из умирающего тела в куда более страшных и
драматичных условиях. У меня всё вышло одновременно и проще, и
оригинальней.
— …Где я? — прохрипел я, не узнав
свой голос и глядя в высокий белоснежный потолок.
Кровать пахла любовью и духами, явно
женскими и явно дорогими. Напротив кровати висели красивые часы с
двуглавым орлом. В голове стучало набатом по вискам: бум, бум, бум.
А в горле всю ночь работала буйная бригада штукатуров.
Итак, я вчера пил. На яхте? С
членами правления и акционерами?
А как тогда здесь оказался… Нет, я,
конечно, и в своем возрасте не прочь побалагурить и покутить. Да и
барменско-рокерскую молодость из девяностых не против вспомнить,
коктейли намешать и так далее.
Но не в том возрасте я уже, чтобы
употреблять сверх меры — седьмой десяток разменял. Конечно,
поправить здоровье, если что, не проблема. Проблема найти на эти
поправки время… Ну и давненько я не просыпался на какой-то мутной
студенческой, как это сейчас говорят, вписке… Даже как-то
освежает.
Кстати, о свежести.
Встал, нашёл ванную, из крана
сочилась тоненькая струйка воды, наклонился, жадно, причмокивая,
принялся пить, пить, пить, а её всё не хватало.
— Нет, больше пить столько не буду…
— констатировал я, утолив жажду. — Это ж сколько мы выжрали?
Голос с похмела был какой-то
непривычный. Только сейчас я сообразил, что разговариваю не сам с
собой, в квартире же кто-то ещё есть! Какой-то парень. Студент. Я
вспомнил, как его зовут: Георгий Семецкий.
— Несколько бутылок, — донесся его
вялый ответ из соседней комнаты. — Поллитровых. На всю группу. Ещё
что-то в колбах, отлитое для эликсиров… Мы выпили. Ох. Ты-то не
пил.
— Не пил? А чего мне тогда так
фигово?
— Ну да, — был мне ответ. — Ты как
обычно. Ты же вообще непьющий, Александер. Только эликсиры, по
одному глотку. Для тебя алкоголь — яд. А скоро и для всех ядом
будет. Уже официально.
Слова сначала показались полным
бредом. Две бутылки? На десятерых? Всего?!
— И давно я непьющий? — задумчиво
произнес я.
— Так с рождения. Ты ж, прости меня,
бастард.
— Чего-о?! — возмутился я.
А потом вспомнил. Да. Реально —
бастард. Вот блин. Здесь это жирный минус.
— Ну да. Сам же рассуждал про то,
что ты потомственный «санитар каменных джунглей». Винодел
императорский, блин. Я тут посчитал — за три года уже целый ящик
вина нам на гулянки принёс — и всё, сам не пьёшь.