— Саня! Сашка! — слышу я
незнакомый голос, но глаза открыть не получается.
Мне кажется, что на лице у
меня лёд, а ветер задувает в ухо. Открываю глаза, но пока только
белая пелена.
— Санёчек! Родной! Как же
так?! — слышу причитающий голос рядом с собой.
Вроде начинаю возвращаться в
реальный мир. Изображение настроено. Один глаз не видит. Будто я
лежу в снегу. Какой же может быть снег, если сейчас лето и грязь?!
Она и пахнет по-другому.
Второй глаз даёт понять, что
мир вокруг переменился. Нет, вертолёт и здесь есть. Только это
Ми-8. Такой расцветки не припомню в нашем полку. Да и вообще это
старая модификация. Вон, рулевой винт справа!
Он лежит на боку, вокруг него
пляшет и вздыхает мужик в старом зимнем обмундировании. Такое я
даже в училище не застал. А самое интересное, на улице
день!
Вроде не сильно и повреждён
вертолёт. Стойки подломаны, пара лопастей смяты, и блистер сброшен
со стороны лётчика-штурмана. Но ничего не горит. Запаха керосина
нет. Грубая посадка, ничего больше.
Пока я пытался понять, кто это
ходит возле вертолёта, ко мне подошёл ещё один человек.
— Саня, ну ты как?! Мы думали
тебе хана. Тебя вон выбросило метров на 30 из кабины.
Надо мной встал парень в
чёрном зимнем шлемофоне с разбитым носом. Руки у него дрожат, хоть
он ими и пытался меня осмотреть.
— Так понятно же. Взрыв какой
был, — прокряхтел я, усаживаясь на землю. — А ты кто?
— Да не было взрыва и хорошо.
Так хоть есть шанс нам отписаться. Бортовой говорит, что вертолёт
восстановлению подлежит.
Отчего отписаться? Теперь ещё
и обстрел нам в вину поставят?!
— Ты кто, воин? — повторил я
вопрос.
Начал себя ощупывать. Я тоже в
лётном обмундировании старого образца. Шлемофона на голове нет, но
на шее ларингофон закреплён. Что за «старая школа»?
А ещё шишка на голове такая,
будто у меня мозг перестал помещаться. Как я вообще мог вылететь из
кабины?
— Слушай, ну ты был придурок,
но не думал, что из-за удара головой рассудок потеряешь, — покачал
он головой.
— Кто придурок?! — возмутился
я, вскочил на ноги и схватил за грудки парня.
— Совсем уже страх потерял?!
На своего командира звена руку поднимаешь? — возмутился парень,
крича на меня и не сдерживая свой поток слюней.
— Какой мой командир?! Что тут
происходит?! — крикнул я.
— Дима я! Старший лейтенант
Батыров! Тебя ко мне, дурака, определили! А мы с тобой вертолёт
посреди леса разложили!