***
Город.
Точнее, это когда-то был город. Ныне, этому месту больше
подходило звание мрачных руин, о древности которых
свидетельствовала буйно разросшаяся флора, покрывавшая даже
уцелевшие кое-где крыши.— Нет, не джунгли, скорее лесостепь,
сохранившая немало открытых участков давно брошенных зданий и
улиц.
Ночь.
Я, почему-то, знал точно, что сейчас глубокая ночь. Однако,
усыпанное яркими звёздами небо и полная луна давали достаточно
света, чтобы рассмотреть окружающие меня развалины.
Стоп!
Опять?!? Я снова в чёртовом сне? За что? Почему? — Нужно
успокоиться, это просто сон и я рано или поздно проснусь. Только
вот реалистичность происходящего давила на психику. Как и в первом
сне, все мои пять чувств убедительно твердили мне, что... Я. Это.
Проживаю. На самом деле. Трава и каменная крошка под ногами — не
«как», а именно что настоящие. Сверчки стрекочут, ветер шелестит в
кронах деревьев, ещё миллион каких-то шорохов, скрипов. Зрение
выхватывает из окружающей обстановки такие мелкие детали, что диву
даёшся. Поднятый с земли камушек, сжатый в ладони, причиняет
реальную боль. Холод степной ночи ощущается так, как и положено в
реальности. Наверное.
Так, а чего я стою? Сон, не сон, но если будет, как в прошлый
раз, то мне бы уже пора бежать. Куда? — Не столь важно, главное
двигаться. Странно, что ещё не появилось того самого чувства Страха
с большой буквы. Только об этом подумал, как...
Стоя на середине растрескавшейся и заросшей травой улицы, я
услышал как позади меня раздался одинокий возглас, за ним —
нарастающий топот и... Лошадиное ржание? Иррационального Страха из
прошлого сна не было, но мне хватило и моего, обычного, чтобы
козликом сигануть к ближайшему полуразвалившемуся дому и в одно
движение закинуть себя в зияющий чернотой оконный проём. Краем
сознания отметил, что такой кульбит мне в реале точно не осилить.
Не замечая ободранных рук и ног — опять из одежды на мне одни трусы
— я забился в угол и постарался дышать через раз.
Стали отчётливо слышны звуки приближающейся... Погони? —
Гортанные крики, конское ржание, топот, непонятно чем испускаемый
подрагивающий свет — заполнили пространство рядом с моим убежищем.
И весь этот гомон вдруг перекрыл мощный голос:
— Онха инджа. Донба!
Некто, выкрикнувший это, явно привык приказывать. Мозг
прострелила уверенность, что это не набор звуков, а настоящий язык.
Древний. Но откуда ему взяться в моём сне? Я владею только русским,
а изучением других языков никогда не увлекался.