– Но, – начал Льюк.
– Что?
– Нет-нет, ничего, – пробормотал он.
– Прошу прощения, я имел в виду, мы хотели бы заказать один номер Люкс Престиж, – снова обратился он к служащему за стойкой.
– Да, конечно, – кивнул тот.
Портье внес в фойе наши чемоданы и, остановившись чуть поодаль, стал ждать, пока мы закончим регистрацию.
Наконец, служащий отеля выложил на стойку ключ с брелоком в виде большой пушистой кисточки зеленого цвета с тугим узелком у основания. Своей формой узелок напомнил мне пучок волос на голове у девицы в роговых очках.
– Третий этаж, номер двенадцать, – подозвав портье, произнес служащий.
В арочном проходе около лифта виднелась старинная парадная лестница, убегающая винтовыми кольцами вверх. Огромные витражи её лестничных пролетов приглашали взглянуть на мир сквозь радужные цвета.
– А давай вон по той лестнице в номер поднимемся? – предложила я Льюку.
Я ступила на ступеньку лестницы, покрытую ковровой дорожкой. Каблук сапога тут же окунулся в её мягкий ворс. Скользя рукой по отполированным перилам, я стала не спеша подниматься по лестнице. По моему телу заструился шелк летнего платья, и я почувствовала на лице теплоту пробивающихся сквозь витражи солнечных лучей. Через приоткрытые окна слышалось щебетание птиц, а по стенам и потолку, играя, рассыпались веселые солнечные зайчики.
Озаренные солнцем виньетки витражей напомнили мне сплетение букв знакомых инициалов. Я почувствовала чье-то прикосновение. Мою руку, одетую в белую лайковую перчатку, накрыла мужская рука, на безымянном пальце которой сверкал перстень с черным бриллиантом… Раздался телефонный звонок.
– Анджела, по-моему, это твой мобильник, – услышала я голос Льюка.
Достав из сумочки смартфон, я встретилась на его дисплее с selfie-ком мамы, сделанном ею на одно из дипломатических приемов папы.
– Да?
– Вы уже в Париже?
– Да-да, только что в отель…
– Замечательно, – воскликнула мама. – Посол ждет вас у себя дома в девять вечера. Я уже с ним обо всем договорилась.
– Мама! О чем еще ты там с ним договорилась?
– Как ты понимаешь, к людям его статуса не спускаются как снег на голову и не забегают на минутку. Посол хорошо знает Филиппа и…
– Прости, но, по -моему, это он спустился со своей маской как снег на голову!
– Да, но при настоящем раскладе и расстановке сил, – невозмутимо продолжала мама, – нужно соблюсти правила приличия…