— Назар вернулся домой, — будто кувалдой по голове.
Всего три слова лишают меня кислорода. Как в тумане выхожу из палаты и на ватных ногах иду по больничному коридору, ничего не замечая вокруг. В голове каша. Мне срочно нужно на свежий воздух.
Створки лифта открываются, и я вижу его. Узнаю сразу. Он всё такой же и в то же время другой. Чужой. Я резко разворачиваюсь и чуть ли не бегом направляюсь в сторону лестницы. Стук моих каблуков оглушает.
— Стой, — окликает меня Назар и уже через мгновение дёргает за правую руку. Будто в замедленной съёмке я разворачиваюсь к нему лицом.
Я не готова встретиться с прошлым. Не так быстро. Закрываю глаза, будто это поможет.
— Лиза, — тянет моё имя и словно заново пробует на вкус.
— Я спешу. — Распахиваю глаза и пытаюсь выдернуть ладонь, но Назар держит крепко.
Опускаю взгляд на наши руки, он это замечает и намеренно медленно скользит большим пальцем по ободку моего обручального кольца.
— Смотрю, ты времени зря не теряла, — произносит с горькой усмешкой.
— Как и ты! — кидаю в ответку и наконец-то смело смотрю прямо в когда-то так горячо любимые глаза.
Если бы ты только знал, как я мечтала, что ты вернешься ко мне:
до того, как на свет появится наша малышка,
до того, как я стану чужой женой,
до того, как наша дочь назовёт папой другого,
до того, как моя любовь к тебе разобьётся на миллионы мелких осколков,
до того, как... ты забудешь.
Забудешь меня — свою первую любовь.
А вы помните свою первую влюбленность? Когда кажется, что море по колено и только с ним навсегда. Когда даже после ссор и слёз вы всё равно ищете его объятия, которые окутывают теплотой и защитой. Когда кожа зудит от отсутствия тактильного контакта, а губы горят от желания слиться. Или когда смотришь в любимые глаза и видишь не просто отражение себя, словно в зазеркалье, но ловишь себя на мысли, что можешь распознать всю палитру чувств, на какую способен ваш первый избранник. Вспомнили? Вот и я вспомнила.
Всего пара секунд глаза в глаза, и словно не было этих лет. Есть только я и Назар. И эта дурацкая игра в гляделки. Никто из нас проигрывать не планирует. Наши взгляды ведут молчаливый поединок. Выпад с его стороны, с моей — отражение, моя очередь атаковать, его — отмахнуться с ленивым равнодушием. Назару первому надоедает игра. Он отводит взгляд в сторону, пробегаясь пятерней по прямым прядям цвета спелой пшеницы. А я залипаю на ленивых движениях его рук и тела. Всё такой же привлекательный. Разве мужчины имеют право быть настолько красивыми? Лицо, прорисованное лучшим художником, и тело, отточенное гениальным скульптором.