Все трое меня жутко, физически напрягают. Один хнычет, второй любопытно пялит глаза, третья смотрит, будто я забрал у нее куклу.
Звуки бьют по нервам.
— Что?! — из моего пересохшего за один миг горла вырывается хрип. — Трое? Сразу? О которых я ничего не знал?! Почему сейчас?!
— Мы уезжаем, пора и тебе отцом побыть. — бросает Анна, пожимая плечами, словно говорит о выносе мусора.
Ольга дополняет мертвенным тоном:
— На ПМЖ в Америку. И нам некуда деть детей. Да и они достигли подходящего возраста для знакомства с отцом. У нас будущее рушится.
ПМЖ? А я тут причем? Может, это и не мои вовсе? Что за шутки такие?
У меня сейчас реальный бизнес рушится! Я пытаюсь вдохнуть, чтобы что-то крикнуть, протестовать, отрицать… Потребовать объяснений, доказательств... Но они уже действуют.
Синхронно, как по команде. Анна сунула в руки девчушке рюкзак.
И... они разворачиваются и уходят. Просто уходят! Оставляя меня посреди холла с начинающим громче орать мальчишкой и диким ощущением полной, абсолютной потери почвы под ногами.
Охранник ловит мой взгляд, поднимает руки ладонями наружу: Босс, я держал баррикады как мог. Сорри. Чувствую себя полным идиотом.
Отцы... Дети... Мои дети. Слова не укладываются. Сердце колотится как бешеное, пот стекает по спине. Я держу чужого (своего?) пацана, который орет так, будто его режут, и вижу, как второй пытается сожрать букет на стойке. А в голове: СЕРВЕР ЛЕЖИТ! ПЕТРОВ УХОДИТ! ДЕДЛАЙН ЧЕРЕЗ ТРИ ЧАСА! И ЧТО Я ДОЛЖЕН ДЕЛАТЬ С ЭТИМИ... С ЭТИМИ ДЕТЬМИ?!
Лида пытается дозвониться по телефону и тут же успокоить девчонку, которая подхватила настроение орущего и вот-вот разревется сама. Я, как ошпаренный, вместе с охранником выскакиваю на улицу, а этих чертовок и след простыл.
Вот тебе и сестрицы, Анна и Ольга. Развлекся, мать вашу!
Сколько лет то прошло? Четыре? Пять? Сколько таких мимолетных "увлечений" было в те времена, когда я был моложе, глупее и считал себя непотопляемым Казановой? Сейчас-то я остепенился. Потому что тупо некогда. Бизнес съедает все. А тогда... Твою ж мать! Дети! Трое!
Возвращаемся в холл. Лида, героически, кое-как усадила детей на диванчик. Потом протягивает мне... три бумажки. Зеленоватые. Свидетельства о рождении. Ледяной ком встает в груди. Читаю сквозь туман: я везде вписан как отец!
Отец: Ларионов Марк Сергеевич.