— А с лица, девонька, и уж тем более с задницы воды не пить. Может тот, кривой-косой-волосатый будет тебя на руках носить и души в тебе не чаять. А красаве́ц-молоде́ц, вроде Лениного Максима, гнидой мелочной окажется. Но сейчас же мы не об этом. Сейчас для Леночки нашей Георгиевны главное мужика подыскать до секса охочего и такого, чтобы не считал миссионерскую позу единственно допустимой. Читаю вот иногда про всякие там сексуальные игрушки и, господи, сколько ж я в своей жизни пропустила-то! А ведь кто-то этим пользуется. Доставляет удовольствие и себе, и людям.
— А что там? А что там? — девицы уволокли Ольгу Сергеевну к ее компу, да так там и застряли, хихикая, зажимая ладонями рты и поглядывая на «державших лицо» парней, которые сейчас, похоже, одни только и работали.
Я же, предоставленная сама себе, опять вернулась к мыслям о том, что творилось в моей жизни. И, конечно, к полученным советам. Трахнуться, чтобы по известной методе «клин клином»? Чтобы без обязательств, а чисто для здоровья — психического и физического? Что ж, это будет… опыт, которого в моей жизни не было никогда… Вот только… С кем? И где их брать таких — симпатичных и вообще годных, но при этом формата «на один раз»?
Как-то очередной бессонной ночью я достукалась до того, что начала читать в интернете то, чем не интересовалась никогда — женские форумы. Памятуя, как мне тогда, в больнице после выкидыша, помогла болтовня с моими соседками по палате, просто забила в поисковике вопрос, который мучил меня сильнее всего: как пережить измену мужа? — и на меня повалилось все. Статьи, ссылки на группы в ВК, женская болталка на Мейл, реклама книг, которые все пестрели словом «измена». Господи, откуда столько-то?! Мода на них, что ли? Или причина в другом: что это я, дура, будто на облаке каком-то существовала, ни о чем таком не думала, никогда за мужем не следила, ни в чем его не подозревала, в то время как весь остальной мир жил по каким-то совсем другим даже не правилам, а зараза такая, понятиям.
На форумах их посетительницы вели целые баталии, сходились стенка на стенку, бились в слюни и в кровь, пытаясь доказать противной стороне, что правильно только так, как считают они. Простить иль не простить — вот в чем вопрос. Почти Шекспировский. Впрочем, для меня он не стоял: Макс прощения у меня просить и не думал. Да и не простила бы я. За себя, за измену, еще, наверно бы подумала. А вот смерть моего нерожденного ребенка, о котором Максим так и не узнал… Нет, никогда.