Я помню, как перепутала аудитории в начале семестра, когда ещё не выучила их расположение. Я тогда не знала, что можно встать и выйти. Я замерла на заднем ряду и слушала преподавателя, делая вид, что понимаю каждое его слово. Спрятавшись за рюкзаком, уткнулась носом в тетрадь, в которой выводила узоры. Когда преподаватель задал вопрос, в аудитории установилась тишина, а я почти легла на парту.
Спустя пару секунд услышала глубокий и уверенный голос. Села ровно, будто зачарованная звучанием, и взглядом стала выискивать отвечавшего. Парень сидел всего через один ярус от меня, и я смогла рассмотреть его профиль. Его взъерошенные на затылке волосы и идеальной формы уши. Я рассматривала шею, острую скулу, длинные ресницы. Парень был облачён в водолазку чёрного цвета и пиджак.
Поняла, что затаила дыхание и с жадностью вслушивалась в каждое слово, которое произносил парень. Я не понимала и половины из того, что он говорил. Но я впечатлилась. И впервые в жизни поблагодарила себя за свою рассеянность. За то, что перепутала корпус. До конца пары я прожигала профиль парня взглядом, лёгким движением руки рисуя его протрет в тетради. Когда профессор всех отпустил, я подскочила с места и специально задержалась у выхода из аудитории, надеясь, что смогу привлечь его внимание. Но парень вышел из аудитории, держась за руку с красивой брюнеткой. Убедив себя, что меня это ни капли не расстроило и что в занятых парней влюбляться не стоит, я порвала рисунок и выбросила его. Вот только мысли в голове порвать так просто не получилось. Образ умного, идеального, в моём понимании, парня отпечатался в сознании. Против воли я замирала всякий раз в коридоре или в столовой, когда видела его в компании девушки и двух лучших друзей. Ладошки потели, а сердце грохотало в ушах. Я ненавидела себя за то, что заходила каждый вечер на страницу его девушки и смотрела на фотографии, где она с ним. Где его ладонь лежит на её ноге. Где он спиной стоит. В зале. Девушка выкладывала фотографии почти каждого шага. Мне было стыдно, что я не могу не заходить. Что обещаю себе, клянусь больше не открывать страницу его девушки, но всё равно не выдерживаю. Я удаляла страницу, ставила ограничения на приложение, но не было ни одного дня, чтобы я не рассматривала фотографии Аслана. Зависимость. Болезнь. Любовь. Кто знает, как это можно назвать?