Но теперь свадьбы не будет.
— О, я знаю этот взгляд, — смеется Мира. — Ты сейчас что-то устроишь.
— А почему бы и нет?
Я беру из ящика ножницы. Щелчок. Холодный металл в моих пальцах.
— Оу-оу, Ариша, может, не надо? — Ася округляет глаза.
— Ты сумасшедшая! — Мира взвизгивает и хохочет. — Давай, режь!
И я режу.
Ткань поддается с мягким хрустом, расползается в моих руках. Один рукав. Второй. Вдоль шва, поперек, безразлично.
Боже, как же это приятно!
Пусть знает, каково это – смотреть на разрушенные мечты.
Я хватаю следующую вещь. Еще одну. Мира открывает шампанское прямо здесь, в гардеробной, и я отпиваю из горлышка, прежде чем разрезать следующий рукав. На пол падают дорогие лоскуты предательства.
— Ему не нужны костюмы, если он любит раздеваться, — ухмыляюсь я, отправляя очередную рубашку под ножницы.
Ту, что он надел на наше первое свидание. Хрусь. Ту, в которой он сделал мне предложение. Хрусь.
Мира хватает его парфюм, смачно пшикает им в воздух, а потом на лоскуты ткани.
— Пусть пахнет, как его ложь, — коварно ухмыляется она.
— Подождите, — Ася вдруг исчезает, а через секунду возвращается с… блестками.
Розовыми.
— Где ты их взяла?!
— Ты забыла, я – бьюти-блогер! Они всегда со мной!
И понеслось.
Через несколько минут вещи Миши переливаются, как новогодняя елка. Блестит все: его костюмы, рубашки, даже стельки в дорогих туфлях.
— Ну, все, девочки, уходим, пока нас не арестовали, — смеюсь я, вытирая руки от блесток.
Я смотрю на разгром, и внутри становится легче. Конечно, это не склеит разбитое сердце, не вернет доверие. Но, блин, это хотя бы приятно.
Я делаю шаг назад. Грудь тяжело вздымается. Я не плачу. Больше не плачу.
— Теперь твои вещи, — спокойно говорит Мира.
Я киваю и молча достаю чемодан.
Футболки, джинсы, косметика, украшения. Все мое. Все, что не должно оставаться в этой квартире. В его жизни.
Захлопываю чемодан, бросаю последний взгляд на разгром.
В следующий момент безымянный палец начинает жечь. Опускаю взгляд на руку – кольцо.
Тонкое, изящное, с бриллиантом. То самое, которое Миша надел мне на палец, когда обещал, что всегда будет рядом.
Ложь.
Я снимаю его медленно, чувствуя, как металл соскальзывает с пальца, оставляя после себя только пустоту.
Оглядываюсь, и вижу бокал. Хрусталь. Тонкая ножка. Идеально чистый, стоит на темном столе.