Снова сон нехотя отпустил меня. Я открыл
глаза и увидел собственное отражение и мелкие пузырьки,
поднимающиеся перед лицом. Во рту трубка из мягкого пластика.
“Аквариум,” — подумал я. — “Естественно,
они запихали меня в чертов аквариум!”
По ту сторону толстого стекла кто-то
сидел, расположившись за столиком. Мне пришлось сфокусировать
взгляд, чтобы разобрать, кто именно это был. Даже такое простое
действие потребовало от меня больших усилий — картинка перед
глазами плыла и троилась. Наконец у меня получилось сосредоточиться
и я увидел Софию.
Она сидела перед голографическим
интерфейсом и создавала виртуальную модель какого-то устройства.
Занята любимым делом, и это при том, что она отличный воин…
Но меня что-то смущало, что-то было не
так… Я опустил взгляд ниже и оторопел.
София сидела не на стуле, а
кресле-каталке! Само собой это была роботизированная модель, а не
ручная, но сам факт… Значит спина повреждена непоправимо? Она
останется в этом кресле на всю жизнь?! Это все моя вина!
Сердце моё начало бешено колотится,
запищал какой-то резкий, противный звуковой сигнал. София резко
повернулась ко мне, и я на мгновение поймал встревоженный взгляд ее
карих глаз. Красивых глаз. А затем система впрыснула мне
успокоительное.
“Ненавижу аквариум” — подумал я и
уснул.
В этот раз моим измождённым сознанием
завладели кошмары. Дикая смесь из переживаний, болезненных видений,
страхов.
Вот та самая жёлтая “бэха”, с которой
всё началось, несётся по горячему асфальту, мимо мелькают
разрушенные высотки, заметенные у основания песком. За рулём
автомобиля тот самый здоровяк в экзоскелете, который едва не
размазал меня по ржавой палубе сухогруза посреди Варшавской
котловины.
Он хохочет, давит на педаль
акселератора, а я бегу за ним следом, зная что его цель — София.
Она пытается спастись от преследования на своём роботизированном
кресле-каталке, зачем-то вращая колёса руками. За этой нелепой
погоней наблюдают пустые глазницы окон и неподвижные существа из
“дыма”.
Вдалеке видна линия финиша. С одной стороны дорожного полотна стоит
убитый мою “дядя”, сжимая чёрный флаг в белую клетку. С другой
стороны стоит Шеф, но в руках у него белый флаг в чёрную
клетку.
Я знаю, что многое зависит от того, кто
первым успеет взмахнуть флагом…
— Его светлость слишком долго
восстанавливается, — говорит чей-то знакомый голос.