Это оказалось уютное местечко: несколько улиц с деревянными домами и аккуратными двориками. Вокруг буйствовал лес, к нему прижимались бочками огороды с низенькими деревянными изгородями. Посреди деревни размещалась собственная площадь с маленьким рынком. Туда мы и подъехали. Продавцы еще не разошлись, а на небольшом деревянном помосте играл музыкант.
На скрипке.
Когда он завел новую мелодию, я как раз слезала с телеги. И чуть не рухнула носом в пыль. От первых же нот сердце сжалось, а дыхание перехватило. Пусть писклявые, пусть неумелые звуки, но до боли знакомые… Я потерла щепотью, трогая собственные пальцы. Чуть загрубелые на самых кончиках. Как от струн.
– Эй, ты чего? – один из попутчиков придержал меня за талию. – Укачало, что ли?
Я отстраненно покачала головой. Взгляд стал отсутствующим, как под гипнозом. Осталось только звучание скрипки.
Я медленно пошла ей навстречу, не замечая ничего вокруг. Ступенька на помост, еще одна… Музыкант непонимающе отвел смычок в сторону.
– М-можно? – тихо попросила я.
«Ты опозоришься, Лори! Ты понятия не имеешь, держала ли раньше скрипку в руках!» – разбушевались внутренние демоны.
Музыкант с сомнением посмотрел на меня, но потом протянул инструмент. Я уперла его в плечо, зажимая подбородком. Так привычно… как дышать. Взмах смычком – и музыка полилась над площадью. Переливистая, бойкая, заставляющая сладко трепетать сердце.
Люди уставились на меня широко открытыми глазами, подходя ближе к помосту. А я наоборот зажмурилась, падая в ощущения. Смычок порхал над струнами легко и быстро. Нота перебегала в ноту, как проворный ручеек.
Я не помнила, кто я и откуда. Зато помнила Чайковского и Прокофьева, Вивальди и Паганини. И это было волшебно.
Закончив играть под громкие аплодисменты, я смущенно сунула скрипку обратно музыканту. Правда, спокойно улизнуть не удалось. Меня обступила восхищенная публика. Вопросы посыпались со всех сторон:
– А сыграй еще! А что ты еще умеешь? Ты наверняка училась при ангельском дворе, да? Ты откуда, вообще?..
«Да меня сейчас на сувениры растащат! А у меня даже нет убедительной «ангельской» биографии!» – испуганно подумала я и юркнула между внезапными фанатами.
Вслед донеслось еще несколько возгласов. Я бросилась прочь по узким улочкам, распекая себя, на чем свет стоит. Незаметно что-нибудь выяснить, ага! Как же! Мастер конспирации! Я сама не понимала, какой черт дернул меня на помост. А теперь просто бежала, пока последние дома не остались позади. Над головой сомкнулись тенистые кроны. Я уперлась ладонью в ближайшее дерево, переводя дыхание.