— Весь мой отряд более-менее сносно
понимает твою родную речь, Ирдес, — чуть улыбнулся изначальный. —
Хотя говорю свободно только я один.
— Тогда сыграю, — кивнул я. — Ван, ты
со мной?
— Не, не хочу больше, — мотнул
головой светлый, расстилая плащ и устраиваясь поближе к огню. — Я
послушаю.
Ну что ж… Пальцы опять независимо от
желания перебирают струны. Что это я играю хоть? Хм… грустно мне
что-то. Сейчас опять вложу всё в музыку, голос, и опять слышавшие
меня прочтут легко всю тоску, тревогу мою… Но я не умею
по-другому.
Нет мне больше веры,
Нет больше отчего дома.
Бросился в ночь, свободе не зная меры
—
Будь что будет, всё на потом!..
Моей стаей станут дикие звери.
Я предатель своей же души!
Заперты родные все двери.
Луна зовёт за собой: «поспеши».
Кровь на губах чужая.
А может своя.
Я не знал на что шёл, бросая
Вызов своей же судьбе!..
Выжить бы в этой борьбе…
Я пел. Они слушали. Песня лилась за
песней, я потерял им счёт, потерял счёт времени и уже почти не
замечал окружающего, растворившись в музыке, став ею…
…Что?..
— Хватит, — повторил брат, крепко
держа мою руку и не давая коснуться струн. — Ты сбил все
пальцы.
— Последнюю… — горло резануло острой
болью.
— Последнюю, — нехотя разрешил
Ван.
Она уже звучит во мне. Песни этого
человека я люблю. Я склоняю голову перед голосом и искусством! Так
может далеко не всякий тёмный, а этот — человек…
Каждый звук напоен жизнью, тоской,
дикой жаждой!
Улететь бы птицей, прочь от проклятой
земли,
С небом чистым слиться — вот о чем
мечтаешь ты...
Играть с судьбой… всю жизнь и назло
ей не умирать! Лететь так высоко, могут только боги… и я!
Мужество есть лишь у тех,
Кто ощутил сердцем страх!..
Кто смотрит в пропасть,
Но смотрит с гордостью в глазах!
«Ирдес! Когда ты научишься
ходить?!»
«Никогда, пока у меня есть крылья!..»
Даже зная, как легко их сломать…
Если наступит день, когда я не захочу
больше лететь, это будет день моей смерти.
…Лети, лети, не бойся,
Так можешь сделать только ты!.. #
# Кипелов – Беги за солнцем
Вот и всё. Как же я устал… Чёрная
красавица сама исчезает из рук, я молча смотрю на окровавленные
пальцы. У неё очень жёсткие струны. Если вовремя не остановиться и
выкладываться до предела — они режут, как ножом.
Пальцы сбиты. Левая рука дико болит.
Душа вывернута. Сил нет. Знакомый итог…
— Ати…
Ась? Это меня?