— Секты хотят, чтобы их ученики стремились совершенствоваться,
чтобы только самые сильные достигали высот, поэтому руководство
секты отсеивает…
— Стоп, стоп. Ты вот говоришь, что секты таким образом фильтруют
людей, оставляя самых ЖОСКИХ. Так у тебя любой человек из тех, с
кем главные герои твоих любимых книг сражаются, уже готов людям
глотки за силу рвать. Вынеси из загашника артефакт, который им
медитацию подстегивает, и пусть сидят толпой человек в сто,
медитируют. А в этих книгах ситуация другая: ты же помнишь моменты,
как главный герой в секте борется за пилюлю какого-нибудь духовного
лотоса? Побеждает противников, становится сильнее, естественно,
потому что как с такой крутой пилюлей не стать сильнее. Полторы
книги спустя уже соревнуется за пилюлю СВЕРХМЕГАДУХОВНОГО лотоса,
притом что в загашнике у него первых пилюль уже десятки, если не
сотни, и они уже перестали для него работать. Их настолько много,
что возникает вопрос — почему из-за них была такая шумиха, и почему
бы главному герою не отдать их бедным. Они уже обесценились, по
воле автора или этой калечной соревновательной системы.
— И к чему ты ведешь?
— Секты сражаются друг с другом, так? Так. Каждому главе секты,
если он хоть на полпальца заботится о своих людях, важно сыпануть
им побольше этих пилюль и прочих ресурсов. Год, а лучше — три года
культивации с рациональной тратой пилюль, и у секты будет армия,
которая прочие секты с куркулями во главе легко снесет. И у тебя
будет еще больше ресурсов, которые ты опять же тратишь на своих
людей.
— Ладно! — отрезал сын. — А ты сам бы что делал, если бы попал в
настоящий культиваторский мир?
Я даже замер на миг. Легко разбивать в пух и прах несовершенство
чужих книг, а представить, что делал бы сам…
— Я бы предпочел не попадать, — признал я честно. — Там такой
клубок опасностей и грязи, что выжить без сюжетной брони
нельзя.
— Но что, если бы все-таки попал? — не сдавался сын.
— Жил бы в свое удовольствие в какой-нибудь деревеньке и клал на
всю вашу культивацию, — признаюсь честно. — Для меня новое тело, в
котором ничего не болит — уже огромная удача. Я о культивации и не
думал бы: девок бы на сеновал водил, кушал вкусно. Как правило, чем
выше забираешься по лестнице к Небу, тем больше у тебя врагов.
— Ага! — завопил сын в трубку. — И умер бы! Потому что любой
культиватор может твою деревеньку снести, щелкнув пальцами!