- Было бы неплохо и винца, - пробормотал я. - Только
побольше.
Довольно потерев клешни, этот старик Хоттабыч поднял свои мослы
и подошёл к такому же старинному, как и стол, резному шкафчику.
Оттуда он вытащил шикарного вида бутыль и торжественно поставил на
стол, присовокупив к ней два причудливых стакана. Я же тем временем
ещё раз осмотрелся. На этот раз более обстоятельно.
Признаюсь, из своих пятидесяти лет я больше половины жизни не
ограничивал себя в пристрастии к пшеничной, но память моя и глаза
были по-прежнему остры. И отличить фуфло от реально стоящих вещей я
был в состоянии. Так вот, комната, в которой мы находились с этим
стариканом мафусаиловского возраста, не была туфтой. Нет, ребята,
это не постановочные декорации из исторического фильма. Вся
обстановка была взаправдашней.
Пышущий приятным жаром камин, толстенный ковер под ногами,
внушительный, заваленный всякими любопытными безделушками
письменный стол, кресла, картины на стенах, шкаф, книги, тяжелые
гардины на окне, свечная люстра, все было настоящим и на первый
взгляд тянуло на наслабую деньгу. Кабинет был без преувеличения
роскошен и внушал уважение. И нисколько не походил на больничную
палату! Так что же все таки происходит? Почему я здесь, кто этот
ветхий старик и за кого он меня принимает?
Я взял протянутый стакан с вином, принюхался и пригубил. Черт!
Сроду не пил ничего похожего. Не водка, конечно, ни разу, но
ничего, полоскать изредка рот пойдет. Я в три глотка осушил стакан
и повторно протянул руку, не обращая внимания на округлившиеся от
ужаса глаза хозяина кабинета. К своему стакану он даже притронуться
не успел. А он забавно выглядел, со своим крючковатым носом,
длинными распущенными седыми волосами и окладистой, аккуратно
расчесанной бородой.
- Пыль дорог, - пояснил я.
Старикан послушно налил по второму разу. Я не стал его чересчур
пугать и отпил только треть. После чего откинулся на мягкую спинку
кресла и понял одну простую вещь. Я, мать бы меня за ногу, сдох. Вы
не ослышались. По всему выходило, что я умер. Не было никакого
света в конце тоннеля, ничего подобного. Просто потерял сознание и
очнулся. И очутился непонятно где и в теле не пойми кого. Я не
видел своей морды, но прекрасно мог рассмотреть руки. И они были не
моими. Пальцы были длиней и гибче, а кожа выглядела на порядок
моложе. Да и ощущал я себя значительно бодрее. Отчего так легко все
воспринимаю и не впадаю в панику? Помните, я рассказывал, что не
меньше количества водки прочитал книг? Большинство из них были
фантастическими. Про всяких засланцев-попаданцев тоже читывал. Да и
по жизни я был философ. А работа физруком в школе приучила к тому,
что ты в любой момент должен быть готов к любому выверту
судьбы.