Иногда мы бессильны перед судьбой, желаниями или порывами, и это мучительно, часто непереносимо.
Марк Леви
1.
Долгожданный вечер. Заслуженные выходные. Пятница – общероссийский национальный праздник. Ноги сами несут послушное тело по привычному пути.
Злой порыв ледяного, густо насыщенного изморосью воздуха чуть не срывает не по сезону легкую фетровую шляпу. Судорожным движением он ловит головной убор, водворяя его на место, и поднимает воротник плотного кашемирового пальто.
На улице пусто. Все попрятались в свои комфортабельные норы, словно в ожидании глобального катаклизма.
Только ему нипочем. Даже гнусная непогода не в силах испортить настроение.
Плевать!
Он бросает опасливый взгляд наверх, сквозь несимметричные серые урбанистические наросты многочисленных многоэтажек.
Все сплошь заволочено тяжелой, ощутимо давящей на мозг кобальтово-свинцовой субстанцией, находящейся в постоянном беспорядочном движении. Нет. Это не небо – само воплощение вселенского хаоса, равнодушного, но беспощадного.
На лацкан пальто падает первая тяжелая капля.
«Успеть бы до дождя», – он ускоряет шаг.
Одинокий прохожий движется навстречу. Высокий тощий пожилой мужчина. На вид – лет шестидесяти пяти, может больше. Не маргинал. Прилично одет. Поднимает непокрытую (в такую-то погоду!) голову и… Он никогда не видел подобного… В серых глазах путника – тень вечности, холод, какая-то лютая безнадега, и… боль.