Стас принялся перебирать бумаги, ища ту, со светящимся округлым
объектом на сером размытом фоне. Он прикрыл глаза, пытался
вспомнить композицию или хотя бы что он снимал. Вдруг замер. В руке
чуть подрагивал листок с прикрепленной к краю фотографией. Вот
оно!
Навел камеру телефона и сделал снимок. Посмотрел на экран.
Свечения не было, но расположение запечатленного на фото предмета
точно совпадало со светящимися контурами на снимке «из сна». Стас
даже переместил фотографии в галерее, чтобы они стояли рядом и
полистал туда-сюда, сверяя положение.
— Все готово, человека в морге я предупредил, — оповестил
Дмитрий, распахнув дверь. Стас вздрогнул. — Вы в порядке? — спросил
полицейский.
Стас уставился на погасший экран. Сейчас он был черным и отражал
озадаченность на его лице.
— Все хорошо, — пробормотал он.
— Нашли, что искали?
— Не уверен, — задумчиво произнес Стас. — Мне пора.
— Держите адрес морга, — Дмитрий протянул сложенный вдвое
листок. — Кого спросить, там тоже написано. И, кстати, давай уже на
«ты». Чего как не свои?
Стас кивнул, пожал протянутую руку, забрал записку и попрощался.
Дмитрий проводил его пристальным взглядом.
Морг тоже был недалеко. Карты на телефоне показывали путь в
двадцать минут. Стас уже прошел большую часть пути. Дальше было по
прямой. Он остановился под раскидистым клёном, спрятал телефон в
карман и постарался отдышаться. Оказывается, последние несколько
минут он чуть не бежал.
«Так, надо собраться».
Сигнал пришедшего сообщения заставил его вздрогнуть.
— К черту телефон, — пробормотал вполголоса Стас. — Сначала надо
понять, что тут происходит. Если меня будут отвлекать…
Он сунул руку в карман и отключил звук.
Подойдя к закрытым железным дверям, Стас нажал кнопку звонка.
Долго ничего не происходило. Он достал записку полицейского и
развернул, прочитал имя.
— Кто там? — послышался приглушенный голос из-за двери.
— Мне бы увидеть Савелия Артемьевича.
— Кому он понадобился?
— Меня зовут Стас Клёнов. Я от…
Договорить он не успел. Замок брякнул, послышалась какая-то
возня, и через несколько секунд дверь распахнулась. На пороге стоял
высокий тощий старик в белом халате и одной синей перчатке, вторую
он держал в зубах.
— Это не опасно? — удивился Стас.
Старик взял перчатку и принялся ее натягивать.
— Это чистые, только что надел. Собирался поработать немного. Вы
от Горбунова? — Стас кивнул. — Проходите.