Я сгинул давно, три года назад,
Мой прах не развеян по ветру.
С тех пор я искал в себе же врага,
Рисуя по кафелю гневом.
Побитый январь меня не заботил,
Он вдохновенье дарил, но ценой…
Письма нетрезво кровью и потом
Пишу, сидя дома, но только порой…
И если умру, рассказывать близким,
Что люди – лишь просто для Бога мишень,
Что смерти моей никто не заметил,
Я смысла не вижу, ведь мне будет лень.
И поезд опять запоздалый укатит,
Я уведу свою тень из-под рельс,
Друг мой любезный, а, может быть, хватит?
Это же явно, любви недовес…
Над электричкой вспарю, улечу,
Костями взмахну, как-будто синица,
Я, правда, легко и слегка удручен,
Но что нам повяжет острейшая спица?