Ты все свои идеи пустил по трафарету,
В пустые залы загоняя свои речи,
Ты поклонялся то орлам, то бафомету,
Поэзию считая чем-то вечным.
Я здесь один, но в то же время сам с собой,
Глаголю что-то, что на равных с истиной,
Но я как ты не принял этот бой,
Что содержался в чьих-то письмах.
Здесь слишком много потерялось,
Разбилось, смылось и куда-то делось,
Но также много, многое осталось,
Не сгибло, не пропало и не спилось.
А вдохновение рождает эти строчки,
И я на пару вместе с ним,
Оно не зря, наверно, существует,
Раз только если с ним я жив.
И все здесь было, есть и будет,
Пока живут и есть поэты,
Есть все хорошее, есть люди,
Есть мир, есть войны, зимы с летом.
Кто мне не верит, руки к верху,
Попробуйте со мной поспорить,
Я не один, хоть, может, в клетке,
Но вас здесь много бестолковых.
И да, ты не поверишь, не один,
Хоть не дружу совсем я с головой,
Ты все равно надменно спросишь: «С кем ты?»,
А я отвечу: «Сам с собой».