Я глянул в телевизор, где один из заключённых рассказывал про тюремные будни. Стало грустно и немного обидно.
– Да я не про них, – продолжила бабушка, махнув рукой на этот раз в сторону телевизора. – В телевизор тебе надо, передачи сочинять. Вот помнишь мою любимую передачу, где слова надо угадывать и барабан крутить? Можно ведь создать шоу интереснее. Вот они разгадывают эти слова уже лет тридцать, а хочется-то экшончика. Да чтоб не на жизнь, а насмерть! Чтоб собак на них спускали натренированных. Или львов. Сходи в телецентр, предложи там главному рептилойду идейку. А сам ведущим напросись. Денег заработаешь, бабушку в столицу перевезёшь.
– Чтобы ты там целыми днями телевизор смотрела? – с улыбкой поинтересовался я, глядя в опустевшую тарелку.
– Разумеется.
– Бабушка, ну, кто меня ждёт на этом твоём телевидении? Кто? Там таких, как я, миллионы.
– Ты ж симпатичный.
– Ага, симпатичный. По словам мамы и парикмахерши.
– Ну, вот. Как раз для столицы. У них ведь там свой мир, субатомный. Столичным будешь, авторитетным, столичным всегда все дают, молодухи прям в окна к ним ломятся.
– Твоя картина мира не соответствует действительности.
– Я старше. Мне виднее.
Я вздохнул и немного приуныл. Грустно всё как-то это было. Такой молодой, а жизнь уже кажется катящейся по наклонной вниз. Хотя… чтобы жизнь катилась вниз, нужно сначала подняться, а я по низам всегда и был.
Бабушка покачала головой, глядя в телевизор, после налила мне чай и решила продолжить окучивание.
– Ой, что же ты такой тюфяк? – возмутилась она. – Мечтать надо о генеральских погонах и безграничной власти.
– Да-да, – решил согласиться я, – я тюфяк. Стыд не.
– Жизнь – это танец. Кто знает, как оно так складывается.
Бабушка подошла к книжному шкафу, провела указательным пальцем по некоторым книгам и заострила своё внимание на одной, которую тут же потянула на себя. Из книги был тут же вынут какой-то листочек. Бабуля повернулась ко мне, хитро посмотрела, а после снова вернулась за стол.
– Вот, – сказала она, протягивая по столу в мою сторону тот самый листочек. Я посмотрел на него, а затем на бабушку.
– Что это? – спросил я.
– Билет в столицу. В честь получения справки о неоконченном образовании.
В моих руках оказалась картонка, на которой от руки чёрным маркером было написано: «