Зима штурмует мокрые улицы,
не объявив войны.
Машины буксуют, дворники хмурятся,
сновидящий видит сны.
Меняют обличия парки и рощицы,
дома, деревья, кусты,
люди, собаки, проспекты, площади,
линованные листы.
Синичка-мальчик с Рябиной-девушкой
странный ведут разговор.
Она покачивает макушкой
и молча отводит взор,
его слова не то что плаксивы,
просто полны тоской:
– Рябина, правда, вы очень красивы,
но я обещан другой.
А вы обещаны снегопаду.
Но знаете, кроме того,
мы очень разные, это надо
учесть наперёд всего.
Ваша судьба – чернеть и осыпаться
под тяжестью холодов.
Моя же – прыгать, чирикать, мыкаться,
в пространстве стальных садов.
Вы нравитесь мне, говорю без лести,
но, знаете, вместе с тем,
даже если мы будем вместе…
Послушайте. Я же вас съем!
Снег всё сильнее, но мокрые улицы
позиции не сдают.
Глотают снежинки грязные лужицы,
как будто из неба пьют.
Рябина, вздрогнув как от укола,
вздыхает и говорит:
– Что ж, все деревья давно уж голы,
а мой огонь всё горит.
Со снегопадом у нас, пожалуй,
что-то вроде родства.
Он укрывает меня одеялом,
холодным, как ваши слова.
Весной же снова я расцветаю,
отпив от его воды.
У нас не всё хорошо, я знаю,
но лучше уж так, увы.
Ах, что там, летите себе, синичка,
вы всё решили давно!
Знаете, есть ведь другие птички.
Для вас же – чьё-то окно
с рассыпанным на подоконнике хлебом,
знакомой яблони ствол:
ещё не родился тот под небом,
кто от судьбы ушёл.
А я простою ещё пару неделек,
тогда лишь гроздья мои
чёрными станут, как голый берег