За этим февралём я вижу март
и точки птиц, стремящихся обратно,
и на полях темнеющие пятна,
и ветви лип на фоне голубом,
и солнцепёк, внезапный, как фальстарт,
и плеск воды под детским сапогом.
И словно скрип зазубренных колёс,
что совершают ход неутомимо,
движение весны неотвратимо,
покуда солнце наше не умрёт.
Но и тогда, среди далёких звёзд,
Всё это повторится в свой черёд —
и точки птиц на фоне голубом,
а может статься – изжелта-зелёном,
и гнёзда их на чём-то вроде клёна.
И старый лист, прозрачный как стекло,
собой напоминающий о том,
что всё когда-то было и прошло.
Но глупо думать, будто нас с тобой
ответственность за этот круг минула,
что линия окружность обманула,
пожертвовав двумерностью кольца.
Ведь наша жизнь – лишь точка на прямой,
лишь остриё на тросточке слепца.