Гарри снова потёр лоб. Ага!
«И самый простой способ узнать достойного — это поискать
змееуста, так?»
«Так и есть»
Гарри подумал над этим. Потом подумал ещё немного. И ещё.
«А, ну в таком контексте это действительно имеет
смысл.
стой
погоди-ка
погоди-погоди
да ладно
ДА ЛАДНО БЛИН»
«Язык, Гарри.
Да. Вот именно»
Строчки не могут улыбаться; тем более у них не бывает невыносимо
самодовольного вида. Но эта строчка — могла, и вид у неё
был именно что самодовольный.
Гарри закатил глаза. Том. Выпендрёжник чёртов. Самый настоящий
старший брат, гнусный до изумления и при этом лучший в мире.
Наследник, мать его, Салазара Слизерина. Вот это не укладывалось в
голове.
У Гарри появился примерно миллион вопросов (одним из первых было
— а они с Томом не кровные ли родственники, часом? разве могут два
наследника быть из совершенно разных семей? хотя Салазар ведь жил
почти тысячу лет назад…), но ему было нужно время на обдумывание,
прежде чем начать их задавать. Пока что он вернулся к другим
вопросам — более простым, но не менее животрепещущим.
«Твоя аргументация меня полностью убедила, но»
«Ну что опять?»
«А если Распределяющая Шляпа решит, что я не подхожу
Слизерину? Я ведь полукровка. И — и вообще…»
Том был уверен, что знает, студентом какого дома
окажется Гарри, а вот сам Гарри в этом уверен не был. Парселтанг
парселтангом, но вдруг окажется, что Гарри, ну, каким-то образом
недостоин, вот и всё? Мысль была ужасающей, но
реальной.
«Глупости. В крайнем случае пообещай её поджечь»
И-и-и, вот в такие моменты Гарри просто мог видеть, как в голове
Тома срабатывает какой-то адский тумблер, переключаясь на «я
приютский, мне можно» (обычно этот тумблер стоял в позиции «я
рафинированный лорд и чистокровный маг, попробуйте доказать
обратное»). Но предложенный метод его заинтересовал, не без
того.
«У тебя это сработало?»
«Кто сказал, что мне пришлось?»
Уж точно не Гарри. Если Слизерину не подходит Том —
тогда сам Слизерин не подходит Слизерину.
Гарри всё ещё размышлял о Салазаровом наследии, развалившись на
матрасе и машинально поигрывая ручкой (раскрытый дневник лежал
рядом и Том, явно развлекаясь, рисовал на его страницах
сплетающихся змей и черепа), когда до него донёсся звук дверного
звонка.
— Мальчишка! — завопила из кухни Петунья. — Поди, глянь, кто
там!
— Я не прислуга, — гордо проворчал «преемник Салазара по крови и
по магии», но всё же поднялся, забрал дневник, одёрнул безразмерную
рубашку, когда-то принадлежавшую кузену (уже при взгляде на неё
каждый мог бы догадаться, почему кузен носил прозвание свиньи), и
поплёлся, нога за ногу, открывать дверь.