Сколько раз я уже писал об этом,
Сколько раз говорил: «Может, хватит?», —
И накладывал на общение вето,
Вырывал листы из тетради.
Сколько пальцем грозил, и грустил, и смеялся,
Где-то хлопал в ладоши и прыгал в безумстве,
Видно, мир на сегодня таким нам достался:
Все считают себя принадлежным к искусству.
Наша жизнь – лишь театр, и у всех свои роли,
Каждый в пестром костюме с переливами красок.
И все бьют себя в грудь: вот мы, здесь же, в неволе!
Ну а в обществе, да, – в компании масок.
Нацепили, забыли и снова надели,
Не умылись, не вспомнили, новую взяли,
Растворились и даже ночами в постели
На себе с удовольствием их оставляли.
Нет, конечно, вы лучше, умнее, добрее
Где-то там, в недрах душ, под запретом для взгляда.
Пусть все думают, будто я проще, глупее,
Это маска, не я. Мне так надо.
Ха! Позеры, как чудно под жопу солому
Подложить, дабы падать помягче для Эго.
Оправданья себе самому давать – норма,
Как декабрь и город без снега.