К душе незапятнанной всё само стремится.
Только кто на сегодня, когда от мрачности прохожих душно,
Может чистой душой похвалиться?
О нет, конечно, мы же все чисты, как капли родника,
Походы в церковь по воскресеньям работают корректором на бумаге.
Да только как безумно далека
Пора, где души не распластаны на плахе.
Кто знает, может птицы учатся летать
Лишь потому, что находиться с нами рядом
И также с деловитостью сновать —
Для них не самая хорошая награда.
Им лучше в небо, там свободней мир,
Смотреть на нас можно, как на бесполезные точки,
Так значит не ворона глупа была в басне про сыр,
А семь миллиардов нас и погоня за сырными комочками.
Менять ничего не надо, пусть останется так,
Я думаю, и писать не стоит – пора бежать в неизвестность.
Что же получается: это мир глупый, или я – дурак,
Пытающийся выразить ума трезвость?
Глупо всё же, зачем кричу, чего добиваюсь?
Написал, сохранил, прочел пару раз – всё, распрощался.
И ведь особо не вскрываю душу здесь, не каюсь,
А кажется, кусочек меня здесь всё-таки остался.