Они кладут на путь иной.
На тот, что прозою зовется.
А если проще – на земной.
Какие могут быть эфиры,
Когда поэт закостенел?
Не дотянуть ему до солнца,
Как бедолага б ни хотел!
Куда бы он ни оглянулся,
Везде вульгарность иль нужда.
И он черпает эту гадость,
Как дуремары из сачка…
Поэт – певец… Поэт – художник…
Его велик потенциал!
Но вдохновенье не приходит
К тому поэту, кем он стал.
Поэт – ремесленник…сапожник…
Чеканщик славы золотой.
Великий маг – простой обманщик!
И чемодан его – пустой.
А если все ж чудак найдется,
Который путь земной отверг,
И Диогеном назовется —
Сидеть ему в горшке свой век!
Его поэзия абсурдна?
Для всех иных он идиот.
Кому сегодня это нужно?
Тому, кто выберет полет:
Кому в корсете стало тесно.
Кому противен Дуремар.
Кому лишь правда интересна…
Короче, всем…кто слишком стар…
Чем недоволен ты, поэт?
К чему твои пустые слёзы?
На что искал ты свой ответ?
О чем твои больные грезы?
Кому стихи ты посвящал,
Когда в душе весна резвилась?
И где нашёл ты свой причал,
Когда мечта с небес спустилась?
Что бесконечно теребит
Твоей души больные струны?
И спать ложиться не велит,
Пока не сложишь свои руны?
Где твой таинственный рычаг,
Твой элексир, твой вдохновитель?
И без чего ты не поэт,
А строк рифмованных строитель?
Без музы слова, может быть?
А может быть, без вдохновенья?
Но не дано тебе творить
Без высших сил благословения.
Без бога ты не можешь жить.
Ты слеп и глух… и нем твой голос.
И на луну не можешь выть,
И из главы – не вырвешь волос.
Но, может быть, совсем не так,
И ты себя считаешь богом?
И вся поэзия – пустяк,
И жизнь прожить удобней снобом.
Тебя не трогают слова,
И сон души течёт годами,
Ты не проснёшься никогда
И не умоешься слезами.
Твоя судьба – равнины гладь.
Твои дела покрыты лаком.
И не дано им задышать
Ни полной грудью, ни "со смаком".
Пусть будет так. Доволен ты.
К чему тебе не спать ночами?
Но сколько спрячешь пустоты
Ты за холодными глазами?
И я когда-то так жила.
Не глядя вверх,
Как крот, копала..
Но знала я, что на Земле
Ещё не все я повидала.
Что небо есть и воздух есть.
Что грезы есть помимо хлеба.
Что звезды есть – и их не счесть,
А это значит – ты не сле́пый!
И бог с тобой – раз ты в пути.
Ты и творец, ты и копатель.
Пусть раньше ты нарыл земли —
Ты стал поэзии старатель.
Но я не сноб и все пойму.
Кому– то ближе сон без неба.
Пусть по-другому я живу,