По бескрайним пространствам Вселенной
Путешествовал бедный поэт.
Он считал, что творенья нетленны,
Когда людям несут только свет.
Он писал свои теплые строки
Для всех слышащих в Космосе душ.
Чтоб не стало вокруг одиноких
Средь осенних и пасмурных луж.
Он писал и не думал, блаженный,
Что и в Космосе «критика» есть.
Может словом убить безоглядно,
Иль затронуть поэтову честь.
По бескрайним просторам Вселенной
Модный «критик» слонялся давно.
Тыча пальцем своим неизменно,
Говорил он поэту: «Не то!
Не к тому… Не о том…Не такое…
Эту тему не трогайте впредь!
Сочините форматно-большое,
Чтоб продать ваш стишок не за медь!
Нынче в моде скандалы и триллер…
Иль война – на худой уж конец…
Чтоб герой был банкир или киллер,
Иль известный артист, наконец!
Что вы чушь о цветах написали?
И без вас всем известны цветы!
Чтобы люди вам деньги давали,
Напишите, что были больны.
Напишите, что вас обокрали.
Напишите, что вы развелись.
Напишите, что с Бузовой спали.
Напишите, что шрам у ней есть.
И свой стиль заодно поменяйте!
Ваш стилист что, с колхозных полей?
Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!
Я подкинул вам столько идей!»
Перед бедным поэтом встал выбор:
Или жить, как свободный поэт,
Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,
Крикнуть всем, что поэта уж нет?..
*принять «глянцевый рупор» – стать светским, модным поэтом
Жизненная линия одна…
Длинная, как век, или короче.
У поэтов схожая судьба —
Мыслями сознание ворочать.
Не ведите счёт своим стихам.
Пусть они текут в бескрайность линий.
Радуйтесь отпущенным вам дням.
Для людей важна лишь правда жизни.
Но стихам отпущен богом срок:
Забытье – одним, другим – бессмертие.
Не платите совестью оброк,
Чтоб не осудили после смерти.
Чтобы только правдою дышал
Каждый вздох поэта-человека!
Чтоб о жизни все он рассказал
Линией божественного света!