Мастер путей. #5 - страница 34

Шрифт
Интервал


На бегу закрывая за собой дверь и хватая со стола кошелёк с картами банков, набиваю перечень необходимого.

Термометр электронный. Дома есть, но искать надо. Не такой уж он и дорогой. Пусть будет.

Тонометр. Опять же, не конских денег стоит. Что-то мне подсказывает, что с давлением крови у нас тоже не всё гладко.

Стетоскоп… на хер с пляжа. Я не терапевт, аномалии слушать не умею. Даже, если услышу, не определю.

Спирт. Вата. Шприцы. Нужны? Пока не уверен. Но спирт и вата точно, чтобы ставить катетер в вену.

Что у нас из хорошего жаропонижающего, чтоб не сразу печень умерла…?

Капельница нужна. Стойка для неё не лишняя. А вот куда залить раствор – да. И сами растворы. За один день больную точно на ноги не поставить. Штук несколько надо.

Чем-то необходимо восполнить водный и солевой баланс организма. Несколько дней без воды и питья – дикая потеря жидкости. Чем чревато – рассказывать не надо. Как минимум – густеет кровь. Как максимум – страдают органы, включая головной мозг. И, на сдачу, накапливаются токсины от переработанных веществ, которые не вымываются с водой из организма.

И так далее, и тому подобное.

К превеликому счастью, сегодня опять оказалась смена Смазновой…

Завидев меня, входящего в аптеку, Окси прямо расплылась в улыбке.

– О, какие люди! – улыбнулась во все тридцать два зуба подруга, сидя за прилавком. – Ты прямо зачастил… Точно гризли вымерли в лесу!

– Ещё не вымерли, – спокойно отозвался я. – Но вскорости могут.

И, без приветствий, передал ей разблокированный КПК, на экране которого уже набил необходимый мне перечень позиций.

Провизор, нахмурившись, приняла устройство и бегло пробежалась по списку. Нахмурилась сильнее, посмотрела на меня.

– Ты сдохнуть хочешь? Почему скорую не вызвал?

– Это не мне. И скорая не приедет. Окси, времени в обрез. Все вопросы потом.

За что я люблю эту женщину – лишних вопросов она не задаёт. Не приедет скорая? Значит, криминал. Значит, лучше не соваться. Меньше знаешь – крепче спишь и дольше живёшь. Видимо, её логика была такой.

– Возраст пациента, – потребовала она, собирая истребованное.

– Между тридцатью и полусотней, – ответил ей. – В паспорт не заглядывал. Но лихорадка подкосила знатно. В гроб краше кладут.

На прилавок один за другим стали выкладываться препараты.

– Тогда «Парацетамол» не даю, – чёрный юмор провизора на марше. – «Аскорбинкой» тоже делу не поможешь. Если печень не откажет, попробуй вот эту дрянь антипириновой группы… Как раз зальёшь в капельницу и будешь вводить внутривенно вместе с питательным раствором.