Как-то тихой, погожею осенью,
Забредя в непролазный пихтач,
Я заметил, в пробившейся просини,
На сушине мостится косач.
Видел, всё в нём созрело и выспело,
Страстью древнею сердце маня…
Вздрогнул вечер над сколотым выстрелом,
Для него, для ружья, для меня.
Падал тетерев. С ломкими хрустами
Дрёма сухо слетала с ветвей.
Вечер таял над лесом без устали,
Оставляя мне редкий трофей.
И стоял я могучий, восторженный,
Над творением добрых богинь.
Он как будто уснул не тревоженный,
Лирохвостый красавец тайги.
В сердце дрожь шевелилась счастливая…
Но увидел, (а мне б не смотреть),
Крик безмолвный в безмолвье тоскливое,
Крик в отчаянной жажде взлететь.
Боль пришла, всё ходившая около,
Стала явной, щемящей, живой.
Видела, видел, как крыльями хлопало
Неживое уже существо.
Стих, косач…
Жизнь вернулась, кудесница,
Не давая подолгу грустить.
Кто сказал, что охота – безделица,
И нельзя в ней страдать и любить?