– А кровища-то из тебя льётся только так! – деловито сообщает рыжеволосая. – Беркутов, скажи-ка, сколько вообще литров крови в человеческом организме?
– Это сейчас так важно, что ли? – явно недоумевает тот.
– Ну, крови всего сколько в теле? Если в литрах…
Что за беседы в стиле интеллектуального шоу?
Они переглядываются, и мне это не нравится.
– Количество крови в организме взрослого человека составляет, в среднем, от четырёх до шести литров.
– Ну вот!
– Объем циркулирующей крови зависит от возраста, половой принадлежности, массы тела, роста и объема мышечной ткани, – продолжает ликбез этот полудурок.
– Заткнулись оба! – приказываю громко. – Чё вы несёте оба, а?
– Скоро хлопнешься в обморок, Аль Капоне [1], – обеспокоенно выдаёт Рыжая. – Ты ощущаешь слабость? Головокружение? Или, может быть, слышишь некий звон в ушах? – с тревогой во взгляде, уточняет озабоченно. – Ты явно бледнее стал, Паровозов. Тошнит? А в глазах не темнеет? Онемение конечностей? Чувство пустоты в голове? М?
– Какого…
– Сааш, – последнее, что помню, испуганный голос Алёны. Потом какая-то лютая дичь происходит.
Незаметно сократив разделяющее нас расстояние, эта отмороженная смело хватается левой рукой за дуло, а правой, резким отточенным движением производит странный ударный манёвр, по итогу которого, МОЁ СУКА ОРУЖИЕ оказывается у неё.
СВЯТЫЕ НЕБЕСА! ЧТО ЗА НА ХЕР?
Первые секунды я пребываю в таком глубоком потрясении, что не могу выдавить из себя и звука.
Ступор. Тупёж. Немой шок.
Гнев подступает много позже, когда маленькая рыжая стерва меняет тон от приторно заискивающего до надменно горделивого.
– Про пустоту в голове явно к тебе, – заявляет, самодовольно задирая кверху и без того курносый нос.
Отходит назад, удерживая меня на мушке.
– Слышь, дура, поранишься ещё, – предостерегаю обманчиво спокойно, хотя внутри всё бурлит от рвущейся наружу ярости.
Подумать только! Девка отобрала у меня пистолет! ЭТО ГДЕ ТАКОЕ ВИДАНО, БЛЯТЬ?
Решительно надвигаюсь на неё, но уже в следующий момент непроизвольно приседаю.
Эта идиотка пальнула-таки из пушки!
– Чашка на второй полке, поверх твоей головы, – чеканит по слогам. – Красивая. Была.
– Спятила? – ору ошалело.
– Я с оружием у папы на работе играюсь с десяти лет. Не сомневайся, что с лёгкостью попаду в любую нужную мне часть тела, – заявляет эта меткая зараза, сощуривая один глаз. – Мне нравится твой живот. Пресс, все дела. Может, туда? Ой бооольно будет! Но недолго, если в печень стрелять… – мысленно подсчитывает, сколько буду жить, и закусывает губу.