Они пытаются насадить меня на копья,
но уже поздно, я успел сблизиться на близкую дистанцию.
Левый топор идет следом — в бок, под
ребра, кольчуга рвется, кровь хлещет. Он падает, я шагаю через
него. Остальные лезут, орут, тычут копьями. Уворачиваюсь, одно
острие царапает плечо, жжет, но не до того. Бью снова — копейщик
получает по шее, голова откидывается, тело рушится в ров. Другой
замахивается мечом, я ныряю под удар, вгоняю топор ему в бедро, рву
вниз. Он воет, падает, я добиваю вторым ударом в грудь.
Камни под ногами скользкие, кровь
мешается с грязью, а я иду дальше. Алеша за спиной крушит тех, кто
пытается зайти с тыла. Слышу, как его топор ломает щиты, как хрипят
варяги под его ударами. Один из них — здоровый, с бородой до груди
— пробует достать меня саблей. Алеша перехватывает: удар, сабля
отлетает, а следом рука врага падает на стену, кровь брызжет
фонтаном. Алеша шагает дальше.
Впереди тянется стена, врагов
меньше, но они злее. Один бросается с дубиной. Удар идет в голову,
я пригибаюсь, бью топором снизу, в живот. Его кишки лезут наружу,
запах бьет в нос. Он падает, я шагаю через тело. Другой лезет с
факелом, огонь трещит, дым ест глаза. Хватаю канат, висящий у
стены, рву на себя, обматываю его руку. Факел падает, я бью топором
по груди — ребра ломаются, он валится, дым идет от его одежды.
Подхватываю факел, швыряю в следующего — огонь цепляет его щит,
дерево вспыхивает, он орет, машет руками. Удар топором в шею — и он
замолкает, падает в ров.
Стена дрожит, крики врагов тонут в
гуле битвы. Я иду, рублю, каждый шаг — ближе к цели. Впереди
мелькают обломки — копья, щиты, бочки. Хватаю сломанное древко,
тычу в грудь очередного варяга, он хрипит, я добиваю топором.
Другой лезет с мечом, я бью по клинку, выбиваю его, вторым топором
рублю по плечу — кровь течет, он валится. Оглядываюсь — Алеша
держит тыл, его топор в деле, варяги падают, как колосья под косой.
Я шагаю дальше.
Вдруг дым впереди расступается, и из
тени выходит Сфендослав.
Ха! Добрался!
Высокий, плечи широкие, в руках меч
и щит, глаза злые, как у волка. Доспехи его потрепаны, но крепки,
на щите вмятины, меч блестит, будто только что выкован. Он шагает
ко мне, молча. Варяги за его спиной расступаются, кто-то орет
команды, но он не смотрит на них. Я стою, топоры в руках дрожат от
напряжения, воздух режет легкие. Он останавливается в пяти шагах,
щит поднят, меч наготове.