Кардинал покачал головой и покинул замок.
Спустя около часа он уже был у себя в кабинете.
И первое, что он решил сделать, это написать своему сыну.
Надеюсь, он не наделает глупостей, - подумал кардинал и достав
чистый листок бумаги, начал писать письмо сыну.
И начиналось оно - “Сын, держить, как можно дальше от Проклятых
земель…”
***
Я стоял на носу корабля под названием “Рассекающий” и смотрел на
бушующее море, волны которого вздымались, практически до самого
борта.
- Уверены, что не хотите отправиться в каюту? - послышался голос
у меня за спиной и обернувшись, я увидел капитана этого
корабля.
Седого мужчину в годах, который был того же возраста, что у Луи
Бриан, который тоже присутствовал на небольшом и резвом бриге,
звали Энзо, который имел кличку - Окорок.
А все из-за того, что у него не было одной ноги. Вместо нее у
старого моряка была обычная деревянная палка и передвигался он по
палубе, благодаря клюшке.
Причем, довольно бодро.
Бодрее, чем большинство молодых матросов на “Рассекающем”.
- Да, - ответил я капитану. - Не знаю почему, но мне нравится, -
я улыбнулся, а затем снова посмотрел на волны, каждая из которых,
казалось, захлестнет наш небольшой бриг.
- Хе-ех, в вас дух моряка, - довольным голосом произнес
Энзо.
- Возможно, - я пожал плечами.
- Так и есть, - крякнул моряк и достал из внутреннего кармана
просоленного военного мундира трубку, которую сразу же забил
табаком и закурил.
Уверен, что капитан “Рассекающего” не состоял на службе очень
давно, но при этом, продолжал носить мундир, который, скорее всего,
был ему дорог.
- Раньше служили на службе короны? - спросил я.
- Было дело, - ответил Окорок, выпуская изо рта облако табачного
дыма.
- Не понравилось? - поинтересовался я и на губах моего
собеседника появилась грустная улыбка.
- Не сошелся мнением с вышестоящим по званию, - ответил он,
смотря куда-то вдаль.
- Ясно, - ответил я и тяжело вздохнул. - А дальше?
- Все просто. Трибунал, пьянство, нищета, - спокойно ответил мой
собеседник выдыхая облако сизого дыма.
- Но мундир, вы так и не выкинули, - произнес я.
- Хе-ех, свой выкинул, - крякнул Окорок. - Вернее, сжег. Это -
отца, - произнес он.
- Получается, вы потомственный моряк? - спросил я.
- Да, но я надеюсь, отец не видит, что стало с его наследием, -
в голосе моего собеседника прозвучали нескрываемые нотки
горечи.