Дни складывались в недели, я пропадал среди стеллажей,
погружаясь в чтение, ища хоть какое-то объяснение тому, что со мной
происходит. И пока я искал ответы в книгах, незаметно для меня
самого произошел… сдвиг. В одно утро, когда Блек, как обычно,
должен был проснуться, проснулся… "Я". То "Я", что некогда было
человеком.
Но возникла чудовищная проблема. В том вихре событий что
происходил со мной я не заметил, как мои воспоминания… выцвели.
Обесцветились. Я помнил сухие факты: любовь к фехтованию, ревущие
гитары рока, захватывающие дух миры фэнтези. Но лица близких… их
словно стерли. Чувства, эмоции – как будто никогда не существовали.
Я был осколком – осколком души Финариота, пробудившим к жизни
воспоминания о прошлой жизни? Или просто случайным обломком,
неведомо как проникшим в его разум? От осознания собственной
фрагментарности становилось жутко. И, поддавшись мимолетной
безумной идее, я умудрился разделить этот и без того крошечный
осколок на еще более мелкие части.
Самым горьким было отсутствие памяти своего собственного имени.
Я знал его приблизительное значение, но все попытки вызвать его из
глубин памяти разбивались о глухую стену. Наверное, стоило бы
приложить все усилия, чтобы восстановить утраченное, но какая-то
часть меня, глубоко внутри, понимала: воспоминания принесут лишь
боль. Это при том маловероятном случае если я смогу их восстановить
. Так что теперь меня зовут Блек. У меня есть любящая мать и брат,
который, мягко говоря, меня недолюбливает. Надеюсь, его неприязнь –
единственное, что связывает нас с прошлой жизнью. По крайней мере я
до инициации мечом имел лишь только неприязнь ,которая судя по
всему была усилена нашими противоположными направлениями в
магии.
Сейчас я понимал что мое пребывание в состоянии Блека словно бы
добавило мне чего то недостающего .
Подводя итог мне чертовски повезло. Неизвестно, чем бы
закончилась вся эта история, если бы не цепь случайных событий,
выстроившихся в такой невероятный узор.
Закончив сеанс самокопания, я решил спуститься в обеденный зал.
Для того прежнего Блека, что вырос в этих стенах, они были чем-то
незыблемым, вечным. Для меня же, нового Блека, чей взгляд,
скользнув по окну, зацепился за знакомые очертания местности, стало
откровением увидеть небольшой городок, раскинувшийся за годы моего…
отсутствия. Пусть деревянный, неказистый, но это был ощутимый шаг
вперед.