Охранники обменялись взглядами, на их лицах читались смешанные
чувства: скука и раздражение. Очевидно, подобная вольность не
входила в их правила хорошего тона с заключёнными и должностные
обязанности.
— Мы идём, Фосфор. И не мечтайте о чае. А вот шокером я вас могу
угостить, док. – щёлкнув электрошокером перед камерой, он громко
рассмеялся.
— А что будет? – спросил я заинтересованно. – Экзекуция? Или
просто скучная процедура?
— Это вы увидите. – Один из них уже уходил, второй следовал за
ним.
И меня оставили наедине со своим скелетом. Аргус. Доктор
Стрэндж. И вечер, который обещал быть веселее, чем вся моя прошлая
жизнь. Интересно, что готовят для такого «ценного» экспоната, как
я? Жизнь в теле доктора Фосфора обещала быть крайне увлекательной
и, возможно, крайне недолгой.
***
Тиканье. Проклятое, монотонное тиканье каких-то часов где-то в
недрах этой бетонной коробки. Десять минут. Десять бесконечных
минут, проведённых в ожидании, ставшем густым, липким коконом,
обволакивающим меня целиком. Запах ржавчины, плесени, затхлости –
мой новый аромат, что теперь никогда не выветрится из памяти. Но
всё же, надеюсь, не навсегда. Тусклый свет единственной лампочки
вырисовывал на стенах пляшущие тени, словно в дешёвом нуарном
фильме категории В.
Внезапный грохот. Стальная дверь с визгом распахивается,
ослепляя ярким светом фонарей. Фигуры в броне. Не люди, а чёрные
силуэты, облачённые в металл. Тяжёлая, холодная, бездушная броня,
скрывающая лица. Наверное, под этой броней прячутся лица,
прекрасные, как чёрный кофе, которого сейчас так не хватает. Только
блеск металла, отражающий мерцающий свет.
— Вставай, нежить! Руки за голову! — бас, прорезающий тишину,
как разряд молнии.
Удар. Не оглушающий, а точно выверенный, пронзающий до костей.
Электрическая дубинка. Острая, режущая боль. Приятно. Особенно с
утра. Ещё удар. Мир погружается в бездну темноты.
…Ощущение холодного бетона под спиной. Руки сведены за голову,
тело ныло от боли. Тащат. По коридору. Бесконечному, кажется,
коридору. Интересно, сколько тут метров? Или миль? До следующей
камеры, имею в виду.
Камеры проплывают мимо, как кадры старого фильма. Каждая –
молчаливая история, заточенная в бетонные клетки. Служебные
помещения мелькают в свете фонарей – тени, обрывки картинок. Эхо
шагов отражается от стен, подчёркивая глубину заброшенных
пространств. А я иду на расстрел, да? Или на что-то более…
изощрённое?