Стиходворения - страница 17

Шрифт
Интервал


Псалмы читает

Голос нашей бабушки.


Он, в этом деле

Громко преуспев,

Детишек сны

Вдруг превращает в камушки.


И дети ёжатся,

Проснувшись наконец,

Внимая заунывным

Заклинаниям.


Им кажется –

Они уже на дне

Чего-то страшного

И взяты для заклания.


А голос бабушки

Ревёт, неутомим,

Иссохшие ладони

Пляшут танцами.


Мы троекратно

С ними воспарим,

И в лоб, и в пуп,

И в плечи тыча пальцами…


* * *


От тоски да от совести

Только в винном чаду

Я в хмельной невесомости

Вновь по краю пройду.


Может, скоро и сгину там,

В раскалённой строке,

Оставляя покинутым

Этот дом налегке.


Я же вам не Цветаева –

Мне не светит черёд.

На портвейнах настаивал

Стихотворный отчёт…


* * *


А что поэт? Сидит себе на жёрдочке,

клевещет клювом, зарится пером…

Легонечко весна коснётся форточки

и озарит лазурью птичий дом.


По зёрнышку, по лучику, по ядрышку

накрошит в плошку солнечных деньков

и радужно их сядет щёлкать рядышком

за прутьями плывущих облаков.


У клетки золотой названий тысяча.

Щеколдой нёба небо щекоча,

и ты сейчас сидишь себе напыщенный –

соловушкою в облике грача.


ПЕТУХ


Если комом каждый слог,

мысли, как взбешённый улей –

упоительно и зло

ноги тянутся на стуле.


Продевается за стык

бечева, потёмки саля.

Фиолетовый язык

отсекает смерть косая.


Ночью выстрелом шагов

метит бес поэта-шельму –

у того рубцы от кофт,

от петли лоснится шея.


И хрипит с утра петух

так обыденно и плоско –

будто тщетность слов-потуг

возвратилась отголоском.


31 ДЕКАБРЯ


Окончен год до срока,

промчался день за час.

Мы снова делим бога

на целое и часть.


Мы добавляем лица

в великий телефон,

и вечный список длится

на тысячи имён.


Сегодня фейерверком

надежд сверкнут глаза

и, как под Кёнигсбергом,

орудий грянет залп.


А завтра русской болью

охрипший в пире бронх

у выдоха отмолит

последующий вздох.


ХОККЕЙНЫЙ РЕПОРТАЖ


Потеет лёд.

Туман рябит в глазах.

Горит лицо от ледяных булавок.

Пятно зевак,

вибрируя в басах,

с безумным треском разговевших лавок

нависло взглядами слезливых попрошаек.

Гол не спешит.

Его настанет час.

Не выполнен размах кувалды клюшкой.

На развороте высек каланча

рубанком ног узорчатые стружки,

вратарь поймал заветный диск в ловушку.

А лёд орёт,

скрипит во всю гортань,

его коньками режут по живому…

Настырный форвард совершил таран,

бросаясь на ворота, словно в омут,

но был зажат, придавлен и отторгнут.

Проход по флангу,

пас из-за ворот.

Отскок. Удар. Зажглись ворота красным,