Я ведь для них не с неба свалился, а существовал, просто было
это все в другом сознании. А что же со мной настоящим? Как я-то
теперь там? Мы поменялись с парнем местами или меня в том, моем
времени, уже не существует?
Вопросы слишком сложные для мгновенного осознания.
Возвращаюсь в сторону дома. Ну, то есть того барака, в котором
меня хоть кто-то ждет. Хм, ирония. Я так много лет хотел, чтобы
меня хоть кто-то ждал дома, встречал после работы, и вот теперь это
стало возможным. Хотя и странным, нелогичным, необъяснимым и
непостижимым для меня образом.
– Дядь Миша вернулся! – слышу звонкий голос откуда-то сбоку.
Рыжая макушка маячит за окном первого этажа. – Посмотрите, что я
нарисовал!
Неопределенно киваю в ответ, подхожу ко входу, позади раздается
резкий грохот. Оборачиваюсь – ого, слона-то я и не приметил. За
забором, который отделял наш двор от завода, вовсю шумит жизнь. Ни
разу не видел его работающим, так что даже не представлял, что там
могли производить.
Поднимаюсь в квартиру, подъезд чисто выбелен, стены до середины
выкрашены ярко-синей краской. У лестницы кучей свалены велосипеды.
Трехколесный "малыш" с голубой рамой, красной сидушкой и такими же
ручками, на концах которых полосками висят "хвосты". Пара
подростковых с яркими катафотами на колесах. Взглядом выцепляю
черного "красавца" – новенький "Урал". Свежая краска,
темно-коричневая пробковая сидушка. А если оседлать его сейчас, да
и уехать в новую жизнь?
Но… нет, наверху меня ждут две девчонки, которым я пообещал, как
минимум, вернуться.
На втором этаже три квартиры. Дверь, из которой я спешно
выбегал, обита дерматином. Потрескавшийся, местами лопнувший или
как будто изрезанный, он кардинально отличается от свеже
отремонтированного подъезда. По центру прилеплен номер десять.
Позолота потертая, выглядит, будто ее старательно терли и пытались
соскрести полностью. Под номером почтовый ящик, когда-то он был
коричневым, сейчас краска слезла, местами он покрыт ржавчиной.
Слева от входа звонок, круглая белая пипка, заляпанная синими
пятнами. Рядом прямо на выбеленной стене аккуратная надпись
карандашом:
Л. М. Блинович – 1
Потаповы – 2
Г. – 3
Хм… А какая же квартира "наша"? Не припомню нумерацию на
внутренних дверях. То, что это коммуналка, сомнений никаких.
Слишком много разнокалиберного народа на одной территории, но кто я
– Блинович, Потапов или Г.? Вряд ли последний, скорее всего, это
Генка. Остается два варианта.