– Зачем? – сжимаю края платья, прекрасно зная ответ.
Не сказав ни слова мотт пересекает комнату, подхватывает меня и усаживает на холодный лаковый стол.
Я чувствую, что он зол. Сильно зол. На меня! Но за что?
Расшитая ткань тонкого нарядного платья передаёт жар мужских пальцев, что впиваются в кожу. Он наклоняется, разглядывает моё лицо. Лихорадочный взгляд старательно избегает моих глаз.
– Ты, – его рука исчезает с бедра. Большим пальцем он надавливает мне на нижнюю губу. – Откуда ты вообще взялась?
– Из Третьемирья, – шёпотом отвечаю.
Он с насмешкой выдыхает. Ледяные глаза царапают презрением. Всё внутри меня сжимается. Последний раз я видела его так близко на нашей свадьбе. В день, когда моя жизнь обернулась шоком.
Я потеряла жениха, близких, дом… себя! И оказалась в ледяной ловушке самого сильного человека всех миров, что поставил меня перед выбором, которого, конечно же, нет. Да и человек ли он, я не знаю…
Сквозь подступающие слёзы смотрю на того, в чьей власти нахожусь. Мотт молодой мужчина, старше меня лет на десять. Если бы не лёгкая щетина, можно было бы подумать, что он вовсе не человек и его черты высечены изо льда.
– Для мужчины из Авенты женитьба на такой, как ты – это позор, от которого не отмыться до конца жизни, – он снова проводит пальцем по моим губам, размазывая вызывающе яркую помаду, которую так старательно наносили служанки, «ведь мужа нужно встречать красивой!». – Представь, какой это позор для меня?
Ведь он верховный мотт. Так его называют слуги. И то, что это прозвище несёт в себе опасность, я понимаю прекрасно!
– Наверное, сильный, – выдыхаю я, пытаясь понять эмоции своего ненормального мужа. – Послушай, если тебя не устраиваю я, то давай… разведёмся? Тогда каждый из нас пойдёт своей дорогой.
– Ты глупа, – издевательски говорит он. – Наш союз важнее даже моих желаний. Но ты останешься здесь, пока я не найду способ от тебя избавиться.
Я нервно сглатываю. Избавиться?!
– В чём важность нашего союза? – задаю давно терзающий меня вопрос.
– Тебе. Никогда. Не понять.
Буквально по слогам произносит он.
– Не понять, так не понять, – пытаюсь слезть со стола, а он не позволяет.
– Раздевайся, – бросает муж и, наконец, отходит на пару шагов.
– Что?.. – хриплю я, не веря своим ушам.
– Раздевайся.
– Но зачем? – губы дрожат в непонимании. Мотт выглядит убийственно серьёзным.