Блин! Стопудово они и здесь есть. Значит, за мной следят. План "выбираться" отменяется. Продолжаю притворяться спящим.
Вот, спрашивается, как я мог уснуть?! Конечно, диван мягкий, а я всю ночь информатику гребаную точил. Не повезло с билетом, а так бы — сдал стопудово! Теперь голова болит, просто раскалывается. Но засыпать в чужом доме, не выяснив, как я вообще сюда попал? Это уж слишком. Святым духом, что ли?
А пробуждение случилось внезапное и стремное.
— Где пострадавший?
Человеческий голос слышу. Мужской. Уже хорошо. Но почему пострадавший? С моста я точно прыгнуть не успел. Да и не собирался. Гипотетически истерил из-за мамы. Значит, это я кому-то нанес повреждения? Может подрался? И за это меня сюда приволокли? Тогда ничего хорошего.
Ничего не помню. Зачет, решение самоубиться — помню, а дальше, как отрезало. “Дальнейшее — молчанье…”.
Ну нет, про это еще рановато вроде.
Додумать монолог Гамлета не получается — в холл деловито входит бригада скорой помощи. Врач в летах, сестра молодая. А за ними гуськом еще трое. Парень с модной стрижкой, светловолосый, высокий и сразу понятно, что мажор. Прикид у него, как у модели из глянцевого журнала. И волосы, наверно, крашеные. За ним девица. Вся в черном, только в вороньем гнезде прически синие пряди. Как у Мальвины. Замыкает шествие женщина. Единственный нормальный человек в этой компании. Должно быть, прислуга — в таких домах обязательно есть горничные, кухарки, няньки. Вот и она неприметная, серенькая.
— Что случилось? — с места в карьер приступает ко мне с вопросами врач.
Вот! Его голос я и слышал.
Откуда я знаю, что случилось? Мне самому кто бы рассказал! А деваться некуда, бежать поздно. Разве что приподняться и в угол дивана отползти.
— Может, тебе лучше лежать, Кирилл? Ты ведь головой ударился, — говорит блондин. И многозначительно так на меня смотрит.
Правда? Я головой ударился? А откуда этот красавчик мое имя знает? И в гляделки со мной чего играет? Я ему не бойфренд! В первый раз вижу его вообще… Версия с похищением снова становится для меня актуальной.
Ощупываю затылок. Ой! Не притронуться. Больно... И шишка там здоровая. Про “головой ударился” однозначно правда.
Мальвина в черном тоже на меня смотрит, но скептически. Даже, я бы сказал, с презрением.
Врач приближается с явным намерением меня ощупать . А мне и отползать уже некуда! Сейчас вколет что-нибудь. В таких домах все возможно, что прикажут — то и вколет.