Судьба – это рельсы, а ты вагонетка.
И не свернуть, всё надолго расписано,
Крошево мыслей в оконных осколках.
Мысли пропали, куда-то повылезли,
Тихий «Рамштайн» сквозит в перепонках.
Рвётся мечта оголёнными нервами,
Льются дождём осенние слёзы.
Были вторыми, а будем ли первыми?
Осень пройдёт, наступят морозы.
Зашевелятся мурашки подкожные,
Замёрзнет дорога, ведущая в завтра.
Скажут потом, что мы отмороженные
Дети дождя и непонятой правды.
Тихо наступим на горло сомнениям,
Громко споём гимны беспечности,
И передадим через поколения
Знак два нуля как знак бесконечности.
Мне жить осталось несколько минут… – Н. Гумилёву
Мне жить осталось несколько минут,
И курит "Беломор" расстрельная команда,
России перекошенное завтра,
Столыпинских вагонов перестук.
Мои глаза не верят пустоте,
Резвится вороньё в навозной куче,
Ты тащишь тяжкий крест по горной круче,
А кто-то пробегает налегке
Безумная дорога в никуда,
Бог встретит наши души на рассвете,
Осталось пять затяжек сигареты,
А дальше просто будет пустота.
А после будет новая заря,
Возьмут винтовки в руки наши дети.
И старый Мир взорвётся на рассвете,
А новый Мир родится без тебя.
И засмеются снова небеса,
И обагрятся кровью чьи-то руки,
Из пепелищ родятся наши внуки,
Чтоб снова жечь чужие города.
Так завершится смертью полный круг,
Пронзая сердце раскалённой спицей,
Душа взметнётся ввысь прозрачной птицей,
А над крестом всплакнёт твой старый друг.
У нас тоже дожди и холодно,
По сердцу ударит – больно,
Лежит по ногами золото,
И хочется крикнуть: «Довольно!»
И хочется верить в сказку,
И жить, будто в наваждении,
Носить весёлую маску,
И не бояться сомнений.
И не бояться осени,
Думать о чём-то большем,
Бегать по лужам босыми,
Любовь собирать пригоршнями.
Верить во что-то хочется,
Быть молодым и гордым,
Но каждый день одиночества,
Приносит тоску с заботами.
А душа рвётся просто в небо,
А небо туманом болотится,
Ведь серое – чёрное с белым,
Но летать всё равно хочется.
Их имена не внесут в обелиски
Они же за правду шли воевать.
В канцелярии бога приготовлены списки
Кому завтра: жить, а кому умирать.
Пахнет озоном степь перед боем,
Отчётливо видно шапки вершин.
Вчера ещё пили и "жгли" в эшелоне.
Сегодня ты перед жизнью один.
И горько, и больно, и хочется плакать,
И злость в твою душу вползает змеёй.
Он был твоим другом, погиб на закате,