Ты только жди ( вторая часть) - страница 3

– Ты не по­ве­ришь, но Ни­на Ва­силь­ев­на по­про­си­ла ме­ня при­нять и сми­рить­ся со смер­тью Ива­на.

Ма­ма с гру­ст­ным вы­ра­же­ни­ем ли­ца, мед­лен­но по­ка­ча­ла го­ло­вой.

– По­че­му? Все так бы­ст­ро при­ня­ли его смерть? Сми­ри­лись?

– По­то­му что это жизнь, Ве­ро­ни­ка.

Су­хой от­вет ма­те­ри спро­во­ци­ро­вал лёгкий сме­шок.

– Ты что-то мне не­до­го­ва­ри­ва­ешь?

Ма­ма оза­да­чен­но по­мо­та­ла го­ло­вой.

– Нет. Я всё те­бе ска­за­ла. Не по­ни­маю, о чём ты во­об­ще го­во­ришь.

Ма­ма не­мно­го вы­пря­ми­ла спи­ну и сде­ла­ла па­ру ша­гов в сто­ро­ну две­ри, но я лов­ко пе­ре­хва­ти­ла её ру­ку и, не­креп­ко сжав её за­пя­стье, прон­зи­тель­но за­гля­ну­ла в та­ин­ст­вен­ные гла­за, ко­то­рые она от­ча­ян­но пы­та­лась скрыть от ме­ня.

– Го­во­ри, ма­ма? По­жа­луй­ста, го­во­ри!

Ма­ма не­до­воль­но при­под­ня­ла свет­лые бро­ви.

– Хо­ро­шо.

Она не­бреж­но дёрну­ла ру­кой и, вы­сво­бо­ди­ла за­пя­стье из-под мо­ей ла­до­ни.

– Я те­бя не по­ни­маю. Лад­но, ко­гда был Иван, у нас бы­ла на­де­ж­да, но сей­час его нет, а это зна­чит, что вме­сте с ним умер­ла и на­ша на­де­ж­да, – мать со­рва­лась на звон­кий, ду­ше­раз­ди­раю­щий крик. – Ва­ню не вер­нуть. Его не спа­сти. Но Аню спа­сти мож­но.

Ма­ши­наль­но на­ча­ла от­сту­пать, сло­ва ма­те­ри да­ви­ли на ме­ня слов­но не пред­подъ­ёмный, тяж­кий груз.

– Я не про­шу мно­го­го. Раз­ве ра­ди сча­стья се­ст­ры нель­зя вый­ти за­муж за Бод­ро­ва. Он мо­ло­дой, пер­спек­тив­ный, бо­га­тый и влия­тель­ный че­ло­век, – ма­ма ис­крен­не не­го­до­ва­ла, ре­ши­тель­но про­из­но­ся свою речь, яр­ко вы­ра­жая своё не­до­воль­ст­во. – К че­му при­ведёт те­бя твоё уп­рям­ст­во? Артём Вла­ди­ми­ро­вич иде­аль­ный ва­ри­ант. Он не ста­рый, во­ню­чий ста­рик. Ни дес­пот. Ни ти­ран.

– Хва­тит, – за­ре­ве­ла я, не уз­на­вая свой соб­ст­вен­ный го­лос. – Хва­тит! Хва­тит! Пре­кра­ти. За­мол­чи.

Ма­ма за­мол­ча­ла, но её гла­за про­дол­жа­ли яро­ст­но про­жи­гать свои­ми раз­гне­ван­ны­ми, ис­пе­пе­ляю­щи­ми лу­ча­ми зло­сти и оби­ды.

Сжа­ла ру­ки в ку­ла­ки.

– Про­сти, ма­ма. Я на взво­де, – ста­ло стыд­но за свой не­обос­но­ван­ный крик.

Я мог­ла не со­гла­шать­ся с ма­те­рью, сме­ло ей все­гда воз­ра­жа­ла, но вот пе­ре­хо­дить на гру­бое хам­ст­во бы­ло не­до­пус­ти­мо с мо­ей сто­ро­ны.