Хм, а если раздвинуть портьеры?
Не рискуя их дергать, чтобы не
обрушить старую конструкцию на себя, тем не менее я потревожила
многолетний слой пыли и расчихалась, под конец уже отойдя от окна
подальше и зажимая нос ладонями.
– Апчхи! А-а-а… пчхи!
– Будьте здоровы, барышня, -
произнёс кто-то бодрым мужским голосом, но явно не Прохор.
– А… а… апчхи! - Чихнула я снова,
едва не вычихивая легкие, но всё равно стремительно обернулась на
голос и…
Уставилась на портрет, который
смотрел на меня с сочувствием.
В смысле, не портрет, а оживший с
него мужчина.
Медленно приподняв бровь, я
наклонила голову. Мужчина сделал то же самое.
Я наклонила голову в другую сторону.
Этот нахал повторил за мной.
Подойдя ближе, я подняла руку и
ткнула пальцем прямо в лоб изображения, на что гусар возмутился и
выпалил:
– Где ваши манеры, юная леди?!
– Ага… - хмыкнула я
многозначительно, покосилась на открытую дверь, за которой всё ещё
стоял дворецкий и обратилась к нему: - Прохор, можешь пока быть
свободен. Я скоро спущусь.
– Как пожелаете, ваше сиятельство, -
мгновенно отозвался слуга рода и я услышала, как постукивает его
трость и шоркают подошвы в сторону лестницы.
Сама же снова сфокусировала взгляд
на лихом гусаре, которому было от силы лет тридцать пять, отметила,
что он всё ещё “живой” и любезно поинтересовалась:
– А вы, собственно, кто, сударь?
– Фантастика, - усмехнулся он, всё
это время рассматривая меня с неподдельным интересом. - Ты меня
видишь!
– Как и ты меня, - произнесла
очевидное.
– И слышишь!
– Это плохо?
– Ты не понимаешь! - В два счета
выскочив из картины и моментально дав понять, что является
призраком, причем явно не самым обычным, гусар эмоционально
взмахнул руками. - Восемь поколений потомков! Военные, торговцы и
просто бездарные прожигатели жизни! И ни один! Ни один не видел
меня на трезвую голову!
Выпалив это, он резко приблизился ко
мне и начал обнюхивать лицо.
– Я не пила алкоголь, - успокоила
его, хотя сама и ощутила некоторое беспокойство.
– Я заметил, - кивнул мужчина, затем
отступил на шаг назад, расправил плечи, выпятил грудь, щелкнул
каблуками и лихо заявил: - Позвольте представиться, милая барышня.
Дмитрий Иванович Ржевский, поручик Ахтырского гусарского полка!
– В смысле “Дмитрий Иванович”? -
опешила я. - Мой отец?
– Нет, - тут же криво усмехнулся
усатый красавчик, который, будь живым, уверена, моментально бы
охмурил любую барышню современности. - Предок. В нашем роду
прижилось два имени и первенцев называли либо Иванами, либо
Дмитриями. Я твой… кхм, шесть раз прадед.