Выбор есть, но в итоге – кресты и погост.
Выходных не бывает на кладбище, – welcome!
И помятый червонец лёг нищему в горсть.
Знаешь, папа, а я уже в сказки не верю.
Уходя, никогда ни к кому не вернусь.
С каждым днём всё сложнее восполнить потерю,
И развеять мучительно-тихую грусть.
Тяжела ли земля или, правда, пушинка?
Слышишь, шмель обречённо жужжит над цветком?
По щеке докатилась до фото слезинка,
И прижалась бездомным забытым щенком.
Завтра август. Прощальная музыка лета.
Всё длиннее дождями написанный текст.
Но всегда остаётся вопрос без ответа, —
Что расскажет о нас поколение next?
На прошлое смотреть как будто на могилу
И будущее ждать, зажав топор в руке.
Процентщица, когда даёт кредит дебилу, —
Уходит в мир иной без денег, налегке.
А ночью, в тишине рыдают тараканы,
О стёкла головой колотится оса.
Так дарит жизнь сюжет великого романа, —
Которого ещё никто не написал.