Где-то рядом победно, яростно не ржет – ревет! – Вихрь. Жесткая черная грива скользит по щеке, нога сама взлетает в стремя, руки ложатся на родную гриву.
Держись, Ирия. Драконий конь взлетает свечкой, острые подковы топчут, рвут, раздирают в грязное месиво клубок мерзких, шипящих гадин…
Темный зал, уже всего три свечи – почему-то черные… Треугольником по залу. Чадят вовсю – такой же черно-серой вонью.
Жутко трясутся на месте двадцать дам и девиц с пустыми взглядами. Сбились прически, взлохматились волосы, прилипли ко лбу. Шелестят саванами платья. Змеино щерятся скользящие тени в углах. Грязные тряпки. Извивается болотной гадюкой наставница – в двух шагах от Ирии.
- Ты вернешься снова, - в самое ухо шипит очередная безликая тень с серпом. Грязная, прогнившая тряпка в сыром капище. Болотное пятно на камнях Альварена, что легко смыть очередной волне. Без следа. – Тебя приведут вновь. И рано или поздно застынет и твоя кровь, Роза Тенмара.
Да. Спасибо, что напомнил. Иногда на что-то годны и гнилые тряпки, и грязные пятна. И шевеление мертвых теней в углах.
Роза Тенмара. Драконья племянница. Ученица Старого Дракона. И не самая бездарная – он сам это говорил. Именно так.