Она молилась на него,
Жизнь отдавая без остатка,
Не понимая одного:
Что Богом быть совсем не сладко,
Что не заставишь полюбить
Ни речью жалобной, ни колкой…
Что постараться надо быть
Богиней, а не богомолкой…
(Евгения Бехтерева).
Глупая. Ты до сих пор не поняла, что так и осталась – одной из..
Что номер твой пятьдесят пять,
А ты пишешь стихи опять,
Погружаясь в собственно созданный омут – в самый низ.
Дурочка. Кого ты своими стихами купить-приручить хотела?
Думаешь, кого-то трогают твои вирши?
А ты отдохни неделю – вообще не пиши.
Займись, наконец-то лицом, телом – любым полезным делом.
Сумасшедшая. Неужели ты думаешь, что стихи лучше реальности?
Что можно долго удерживать рядом,
Того, кому нахрен, представляешь, не надо.
Километры строк одиннадцатибального бреда по шкале десятибальности.
Психопатка. На землю вернись, заканчивай экран марать кляксами.
Может, пирог испечешь для разнообразия?
Да блин, заори, устрой любое безобразие.
По краю высотки пройди, коньки надень и взорви лёд тройным акселем.
Идиотка. Ты – априори жертва, по внутреннему эмоциональному состоянию.
За полвека так и не научилась жить,
Нужно уметь не отдавать, а дарить.
Нести себя, как самый ценный дар, на золотом подносе, душу держа на расстоянии.