Пока супруг плещется в душе, я достаю из шкафа его любимый костюм темно-синего цвета. Подбираю рубашку и галстук. Оставляю всё на кровати.
Громкая мелодия зазвонившего телефона отвлекает меня от выбора запонок. Достаю из внутреннего кармана пиджака мобильный мужа. Вижу имя звонящего, и сбрасываю вызов. Включаю беззвучный режим.
Прости, Серёжа, но сегодня у нас с Артуром свидание. Завтра поболтаешь с закадычным другом.
Не успеваю положить гаджет обратно, как он вновь оживает. На сей раз на экране горит уведомление о новом сообщении от контакта по имени «Алла».
Не имею привычки лазить по телефону мужа. Считаю такое поведение просто недопустимым. Это унизительно и мерзко, вторгаться без разрешения в личное пространство человека.
Да вот только сознание забывает о моих же принципах. Оно сосредоточено на том, что среди наших с мужем общих знакомых, родственников и друзей нет ни одной женщины с таким именем.
Этот неопознанный контакт с женским именем шлёт уже третье сообщение подряд. А мой супруг никогда не являлся фанатом набора текста по буквам. Ему всегда проще нажать кнопку вызова.
Моё растущее любопытство полностью затмевает здравый смысл. Под рёбрами расползается плохое предчувствие, от которого волоски на теле встают дыбом.
Пальцы потряхивает, от чего не с первого раза удаётся правильно воспроизвести графический пароль.
«Я бы хотела, чтобы сегодня мне подарили тебя».
Ноги слабеют в коленях. Опускаюсь на край кровати.
«Я каждый вечер думаю о тебе»
В ушах звучит пятая симфония Бетховена. Та-да-да-дам.
Сердце сжимается до размеров грецкого ореха от предательства. Каждая буква в этих сообщениях вонзается в меня словно кинжал…
Не могу оторвать взгляд от этих строк. Листаю, вверх, пока не дохожу до фотографии. Девушка, которую я вижу с понедельника по пятницу вот уже второй год подряд, дерзко смотрит на меня с экрана. Она соблазнительно прогнулась в пояснице для того, чтобы лучше продемонстрировать свои прелести в кружевном комплекте.
«Мечтаю ещё раз оказаться в твоих сильных объятиях»
«Не могу забыть ночь с тобой»
С трудом сдерживаю рвотные позывы. Нечем дышать. Мне словно проткнули лёгкие. Каждый вдох сопровождается острой режущей болью.
— Не передумала, Лер? — с радостной улыбкой спрашивает Артур, возвращаясь в комнату. — Может все-таки дома отметим?