— Да как тебе сказать… — Джейк усмехнулся, вытирая пальцы о
тряпку. — Сначала хотел наорать, но потом увидел сына, который
почти катался по полу от смеха. Выдохнул, шлёпнул его по затылку, и
сам заржал. Говорит: «Ладно, зачётно. Но если твоя следующая шутка
будет связана с моей машиной, ты будешь в школу ездить на
велосипеде или вообще пешком отправлю».
Я хмыкнул, представив картину.
— А болт?
— Оставили. Мужик прикрутил его под капотом — как талисман.
Говорит: «Пусть будет. Напоминание, что гены у сына — мои,
шутовские».
— Гениально, — я отпил кофе. — Только вот мой отец…
Я замолчал. Джейк понял, куда ветер дует, и хлопнул меня по
плечу:
— Не грузись. Давай лучше проверь, нет ли у тебя под капотом
привязанных гаек. Вдруг твоя бабушка в юности шутницей была? Извини
еще раз.
Я фальшиво ухмыльнулся, но мысль засела. *А ведь могла…* Ветер
гнал по двору жёлтые листья, и один прилип к моей подошве.
— Ты всё ещё копаешься в их вещах? — Джейк кивнул на коробки у
двери.
— Да. Нашёл старые фотоальбомы. Вот, — я протянул ему снимок: мы
с отцом у реки, я лет десяти, держу удочку.
— Клёво. Ты тогда поймал того огромного карпа?
— Нет. Отец.
Джейк хмыкнул, вернул фото, и мы замолчали. Где-то вдалеке
залаяла собака.
После его отъезда я поехал в «Walmart» на кассе стояла миссис
Кларк, наша соседка.
— Эрик, дорогой! — она схватила мою руку. — Как ты
держишься?
— Все хорошо спасибо, — я попытался улыбнуться, разглядывая её
ярко-розовые ногти.
— Твоя бабушка… ой, Пусть покоится с миром. Говорила, что хотела
уехать и перед дорогой начала ремонтировать фургон. И для этого
взяла у меня инструменты. Не посмотришь в гараже?
— Инструменты? Хорошо, гляну. Когда она хотела уехать? - уточнил
я.
— Весной. Отремонтировать фургон, продать дом и закончить все дела
тут. — Она вздохнула, протягивая сдачу. — Ладно. Спасибо
тебе.
— Пока не за что.
Чуть позже вечером я проверил гараж и нашел те самые
инструменты.
Перед сном зашёл в её спальню. Пахло её духами. Я прилёг на
кровать, уставившись в трещины на потолке, которые напоминали
очертания Техаса.
- Как ты тут спала? — спросил я вслух.
Ответом стал скрип пружин. Обычный звук старого дома. Никаких
голосов, никаких намёков.
- Завтра нужно ехать к исполнителю завещания — до оформлять
документы. Потом в банк, потом…
Я закрыл глаза. За окном завыл ветер, и где-то упала ветка.
*Обычный октябрьский вечер. Обычный дом. Обычная жизнь, в которой
просто не хватало трех людей.*