В свои ворота направляет мячик,
И забивает, сам себе, прекрасный гол.
После чего, подняв директора из грязи,
И отряхнув его своей рукой,
Кузыкин восхищённо вспоминает,
Как ловко бьёт директор головой.
Теперь мячом владеет зам по кадрам,
Бежит он смело, бодро, напрямик,
Дорогу уступают жополизы,
Один вратарь бедняжка скис и сник.
Вратарь, Терёхин понимает,
Нельзя никак дорогу уступать,
А зам по кадрам нагло напирает,
И остаётся только выжидать.
Не доходя до вратаря полметра,
По кадрам зам с размаху бьёт ногой,
Голкипер прыгает и чудом успевает,
Не зацепить летящий мяч рукой.
Восторга жополизы не скрывают,
Уже второй подряд забит им гол,
И лишь Терёхин жалостно вздыхает,
Пик нервного напряга не прошёл.
Команда подхалимов вновь в атаке,
С мячом летит бухгалтер Кулаков,
Начальник склада, усмехаясь,
С размаху бьёт бухгалтера пырцой.
Бухгалтер падает, крича от боли,
А жополизы, видя это фол,
Сами себе пенальти назначают,
Быть должен справедлив футбол.
Вратарь Терёхин вновь на страже,
Суров, сосредоточен напряжён,
С разбегу бьёт начальник склада
И валится, промазав на газон.
Пенальти неудачен, безусловно,
И кажется не вытащить тот мяч,
Но жополизов вновь спасает,
Вратарь Терёхин прыгающий вскачь.
Голкипер ловко, словно кошка,
Быстрее ветра прыгает вперёд,
И не смущаясь, что кругом начальство,
Нахально по своим воротам бьёт.
Ну вот и всё, футбол окончен,
Прощаются на поле молодцы,
Принципиальны были жополизы,
И снисходительны начальники-отцы.
Я увидел на твоих штанах -
Длинное пятно из белой пыли,
Ты сказала: «Это мы вчера –
Сахарную пудру уронили».
Я киваю головой в ответ,
Соглашаясь с тем, что это – пудра,
И хотя сомненья всё же есть…
Пудра, безусловно, это – мудро…
Я бы мог подумать здесь: мука,
Порошок стиральный или мел,
Я бы мог подумать, что угодно,
Но меня, ответ твой, не задел.
И хотя по улице гурьбой,
В след тебе сопели наркоманы,
Ты спокойно шлёпала вперёд,
Руки затолкав в карманы.
Кто-то крикнул: «Это кокаин»!
Усмехнулся я, ведь это – пудра.
И хотя сомненья всё же есть…
Пудра, безусловно, это – мудро.
Бывает… наткнусь на стихотворение,
И в голове нет ни тени сомнения,
Вот, наконец-то: талант, современник,
А не какой-то безмозглый соперник,
Строчки летят и одна лучше другой,
Кто же ты? Кто же? Кто же такой?
И дочитав, до последней строки,
Взглядом ищу, чьи были стишки?