И снова, и снова, и снова…
Подпись: Вера Тушнова.
Как же хочется нам найти,
Много грязи в другом – не в себе,
А потом это выплеснуть всё,
Позабыв, что сами в дерьме…
Как нам хочется всем указать,
На промашки других людей,
И смеяться над этим гурьбой,
И шутить всё глупей и тупей.
Принижая других – не себя,
Возвышаемся над людьми,
Не врубаясь, не мы растём,
А растёт, что нагадили мы.
***
Наши комплексы и недостатки,
Нам приятны, милы и сладки,
Потому-то оскалив улыбки,
Ищем мы у других ошибки.
Я хочу, выбросить телефон
Я хочу, выбросить телефон,
И в глушь – подальше, отсюда,
Мне надоел города звон,
И от работы в башке простуда.
Я хочу отключить интернет,
И с разбега нырнуть в Оку,
Смыть с себя поскорей,
Накопленную тоску.
Я хочу повидать тех,
Кто давно уже не со мной,
И напиться в июльский день,
Из колонки – холодной водой.
Я хочу, не думать, как жить,
Наверно влияет погода
Ну а может это душа,
Устала за сорок два года.
Всю жизнь свою, карабкаюсь я на скалу,
Срываюсь вниз, и повторяю снова,
Зачем ползу туда? Сам не пойму,
Есть проще: тихая, спокойная дорога.
Мне б здесь пройти, по жизни не спеша,
И наслаждаясь каждым вздохом!
Но телом пленена душа и согнута в дугу пороком.
В тумане взгляд, ободраны в кровь руки,
На выступ суеты, скользит стопа.
Всем телом лезу на вершину,
Мне возражает лишь душа.
Она не в рабстве и свободна,
И точно знает верный путь,
Но прицепилось камнем тело,
И отравляет словно ртуть.
Ещё чуть-чуть, ещё одно усилье,
Я опытный по жизни альпинист…
Я победил! Я наконец-то на вершине!
Смотрю вокруг, и понимаю – надо вниз…
Когда душе – с душой не по душе
Когда душе – с душой не по душе,
Нет ничего на свете хуже,
И тело чувствует себя,
Как будто в грязной, мокрой луже.
Квартира кажется тюрьмой,
А жизнь бессмысленней и уже.
И сердце мёрзнет даже в зной,
У умирает в этой стуже.
Я прятал творчество своё – в своей груди,
Берёг его, от жадных, тусклых глаз,
Но сердце билось в поисках пути,
Ища дорогу, для рождённых фраз.
Мне душу резали, людей пороки,
Тянул, на дно, невыносимый быт.
То были жёсткие, но важные уроки,
В которых я был бит, но не убит.
И вырывалась боль, строкой, наружу,
И чувства, брызгами, летели в небеса,
И возвращались – снегом, в стужу,
И таяли на сердце не спеша.
И понимал я, жизнь, всё ж– хороша.