Но если нет любви и брак в мучение… Я не согласна с ним.
Но это их жизнь.
Они ведут себя так, словно ничего не случилось, но я всё же понимаю, что что-то они знают. Просто потому что никого не удивляет то, насколько я похудела. И насколько иначе себя веду. Раньше я стремилась быть самым дружелюбным человеком рядом с ними. Искренне хотела, чтобы они одобрили меня. Особенно Пётр Алексеевич. Игнат с ним близок, я не хотела, чтобы он переживал.
Но вроде его отец без притворства хорошо ко мне относится.
Он очень похож на сына, только глаза пронзительно-голубые и волосы с благородной сединой. Такой же высокий, те же черты лица, да даже мимика схожа. В те моменты, когда Игнат кажется хорошим.
Есть ведь и другая, тёмная сторона.
Как оказалось.
Сейчас я, конечно, тоже вежлива с ними, но без энтузиазма.
И никаких уточняющих вопросов не задают.
Про медовый месяц, про беременность — молчок.
Что он им сказал, интересно? Хотя нет, погорячилась, неинтересно.
Я не собираюсь делать вид, что всё в порядке. Но и скандалить тоже. Отговорившись плохим самочувствием (правда), возвращаюсь в спальню. За дверью ещё звучат голоса, свекровь заливается соловьём по поводу чего-то там, мужской смех, чайник свистит на плите… Я должна была бы быть там. Создавать уют, предлагать прекрасный ужин, улыбаться, лепетать про ребёнка, про то, какой классный Игнат — так делают хорошие жёны? Не получилось. Не впечатлила достаточно, не заставила себя уважать достаточно, чтобы сдержаться и не присунуть той, кого призираешь…
Снова те же мысли по кругу.
В горле застревает комок слёз.
Неужели когда-то я жила, не перемалывая в голове предательство близких людей? Радовалась, строила планы… Правда? Это было словно в другой жизни. Во сне.
Но — увы — я проснулась.
Наконец, кроме всего прочего чувствую и злость. Не просто бессилие, не просто траур. Гнев и обида пульсируют в венах. Не выдерживаю и сношу с тумбы лампу, будильник и книжку «Первые роды — всё что нужно знать». И как я её раньше не заметила?
Подбираю, сажусь на кровать и замираю, глядя на обложку с беременной красоткой.
«Выкидыш? В этом проблема что ли?»
Сама не замечаю, как начинаю вырывать страницы.
Одну за одной, одну за одной.
Все эти истории мне больше неинтересны.
Все советы — без надобности.
Стук в дверь. Где-то на фоне. Плевать. Я продолжаю уничтожать то, что сама же купила и принесла в дом.