— Пойду, — соглашаюсь. Не знаю, почему, но мне важно знать, что он думает. Поэтому рискую спросить: — Тим, ты знаешь, что я познакомилась с Виктором до того, как пришла в компанию?
— Знаю, — он усмехается и смотрит на меня без осуждения: — Я был в клубе в тот вечер. И видел тебя.
Я отворачиваюсь к окну и, кажется, краснею. Догадываюсь, в каком виде он меня видел.
Тимур берет меня за подбородок и поворачивает к себе. Резко становится тесно в машине. Прикосновение обжигает. Тим смотрит на меня, а я не знаю, чего мне сейчас больше хочется: чтобы руку убрал или пальцем провел по губам, стер помаду и… поцеловал.
— Перестань. Все нормально, — серьезно говорит он и останавливает машину у подъезда. — Завтра вечером за тобой заеду.
Я прощаюсь с ним и иду в подъезд, не оборачиваясь. Поднимаюсь в квартиру и устало вздыхаю, когда тяжелый день остается позади.
Мысли в голове путанные, состояние у меня пришибленное. Чувствую себя странно.
И Тимур, и Виктор заставляют мое сердце биться чаще. Они совершенно разные, но если соединить их характеры воедино, то на выходе получился бы идеальный мужчина. Вот только идеал, он в моей голове. Он не принесет мне счастья, в отличие от реального мужчины, пусть и далекого от идеала.
Но все это никаким образом к моим боссам не относится. Ничего серьезного у меня с ними быть не может. Я уже научена горьким опытом и не стану снова смешивать работу с личной жизнью.
На благотворительный вечер я долго выбираю наряд. Хочу в этот вечер стать музой, как и просил Тимур, и ловить на себе восхищенные взгляды мужчин. Надеваю черное короткое платье по фигуре, туфли на высоких шпильках и короткую весеннюю куртку. Взбиваю руками крупные локоны, чтобы придать им небрежный вид и наношу на губы красную помаду, а на глаза аккуратные стрелки. Смотрюсь в зеркало, и сама себе нравлюсь. Значит, и мужчины оценят.
Спускаюсь на улицу, где у подъезда меня уже ждет Тимур. И вижу, что он не один, а с Виктором.
— Мы точно на выставку едем или у нас свидание? — улыбается Тимур.
А вот Виктору мой вид не нравится.
— Куда ты так вырядилась? — тон резкий, действует на меня, как прыжок в ледяную прорубь. — В клуб собралась? Не ты должна привлекать внимание в этот вечер, а детские картины. Твой наряд неуместен, — он подходит ко мне и, вынув из кармана платок, грубым движением стирает с моих губ помаду. Я отшатываюсь от него и чувствую, как на глаза наворачиваются слезы. Может, я и не права. Может, мне и правда стоило надеть более длинное платье и нанести неброский макияж, но то, как грубо он это преподнес… мог бы спокойно объяснить, попросить исправить образ. А он сам меня “исправил”. Так с людьми не поступают. С собственностью, да. Но не с женщиной, которая ради него же старалась подчеркнуть свою красоту.